"Дискриминация мечты" - это сборник рассказов, в котором я постарался сохранить смысл при использовании приемов абстракционизма и противоречия.
В "Дискриминации" несколько рассказов, каждый из которых не имеет ко мне никакого отношения. Впрочем все рассказы имеют основную мысль, до которой читателю придется добираться самому. Я хотел бы, чтобы каждый рассказ был понят и осмыслен.
Все рассказы имеют определенный стиль выражения мыслей. Хотелось бы выпустить их как печатный сборник рассказов. При написании каждого рассказа я попытался поднять темы, которые почти никогда не затрагиваются в художественной литературе... к величайшему моему сожалению.
По всем вопросам обращаться ко мне.
Контактные данные:
e-mail: craydeadsoul@mail.ru
Icq: 433891371/9028436
Моб.телефон: 89173280902 (г. Саратов)
Vkontakte: vkontakte.ru/openforlie
Nereala.net: nereala.net/Menestrel
Орфография и расстановка запятых - авторская, соответствует поддержанию смысла.
"Твои потухшие глаза."
Я смотрю в твои потухшие глаза... В них - бесконечность судьбы. В них - радость побед и горечь поражений, боль любви... Я медленно, словно последний раз отгораживаюсь от мира, убивая в себе последние мечты, последние мгновения радости... Я оставляю себе только боль, и ничего больше...
Ты... Какой ты была? Ведь я так и не узнал ничего о тебе, пока ты была рядом... Как глубоко я ошибался в тебе... Я думал что знаю про тебя все, но не знал ничего... Зачем ты ушла? Зачем... Твои слова до сих пор звучат в моей голове... Твои потухшие глаза расказали мне о тебе много... Какой бы ты не была, ты навсегда останешься самой близкой для меня... и самой загадочной... Я хочу чтобы ты была живой, но мои желания не имеют смысла... Ты была достойна лучшей участи, чем пребывание рядом со мной...
Смерть пришла за тобой по моей вине... Но я знаю - ты любила меня, и будешь любить вечно, даже на том свете... Ничего нет чище твоей любви, красивей твоих глаз... Ты молчала всегда, да и теперь молчишь - ты там, где боли нет...
Я медленно опускаюсь перед надгробием на колени, мои руки упираются в могильный холмик, губы шепчут: "Покойся с миром, любовь моя..." Я несколько минут продолжаю стоять на коленях, а потом поднимаюсь... С моей щеки на землю падает одинокая слеза...
Ты была для меня всем... так и осталось...
После ее смерти я замерз, превратился в кусок льда... Лед - моя стихия, мой удел... Я полюбил зиму, стал снегом лежащем на твоем надгробии... Я замерз изнутри... То хрупкое, что когда-то было нашим, стало частью меня, осталось внутри ледяного памятника нашей любви...
Я клянусь тебе, что сохраню нашу любовь навека, пронесу ее сквозь жизнь, и заберу с собою туда, где ты есть... Прости меня за все, прости меня...
Я снова смотрю в твои потухшие глаза...
"Ритуал".
Завывание ветра в пустынных коридорах замка переходило в напряженный, тревожный вой. Пламя плясало неистовый, дикий танец в кругу из пяти фигур стоящих на коленях.
Длинный, пустой коридор внезапно заслонила тень. Черный плащ развивался за спиной, иссиня черные, длинные, до пояса(!)волосы, резко оттеняли молодое, бледное лицо, со стального цвета глазами.
Фигуры склонились в поклоне перед этим человеком.
Коридор закончился. Человек ступил в круг, прошел на середину, встал лицом к черному мечу, до половины воткнутому в гранитный пол. Пламя разбежалось по желобкам древней пентаграммы. Человек поднял руки над клинком, сложил их ладонями. Фигуры повторили этот жест все, как один. Человек медленно, покачиваясь запел:
- Тира эс мите, ордо бор аке. Вута на эда би тоде, ити Сакор, доло Горти! Жэзу эс мите, ордо бор аке. Тира эс када боторда!
Фигуры хором вторили. Человек опустил руки и стал быстро произносить:
- Торак ди тарде оргед зе ти саккад, ромигэ, кадран то нотиэф. Лодоб аркануме, истра унреа пороз отор. Китаре асакерити, тира эс мине, ити Сакор, доло горти! Эс пита до зенра!
Фигуры разом подняли руки вверх, человек замолчал. Яркие спиралеобразные рисунки побежали по камню.
Ветер затих.
Человек опустил руки на перекрестие рукояти. Фигуры застыли в немом экстазе. Человек что-то прошептал и медленно вытянул клинок из камня.
Фигуры растаяли. Пламя погасло. Ветер взвыл с новой силой. Удар грома раздробил тишину. Хлынул дождь.
Яркая вспышка молнии озарила человека с клинком. Его мокрые волосы разметал налетевший порыв ветра, плащ трепало за спиной, клинок блестел на его ладонях.
Ритуал был завершен.
"Маска."
Безупречность силы медленно просачивалась в меня, разрывала мои легкие горящими пальцами, пыталась выбросить из меня душу, сделать из меня машину смерти...
Черные глаза открылись на мгновение. То, что было скрыто от глаз было силой, безупречностью силы. Ярость смерти, бесполезность харизмы жизни разрывали сердце. Глаза закрылись. Белоснежная, расчерченная кровавыми линиями поверхность матово смотрела на меня. Я смотрел на себя. Безупречно мертвая душа впиталась в такую же мертвую поверхность. Прозрачно - фиолетовая масса, скрытая во мне медленно окутывала ее. Мертвенная бледность жизни, теряющей еще одного союзника, погружалась в бесконечность безупречной пустоты...
Гладкая поверхность камня отсвечивала внутренний свет моей гаснущей сущности. Сущности потерянной во времени, потерянной в пространстве. Сущности, навсегда потерявшей надежду. Сущности, сражающейся с жизнью... и смертью. Бесконечный баланс кроваво-красных линий, безупречность симметрии неадекватности, антизотропность прозрачного естества срывали последние лепестки с полусгнившего уже цветка времени...
Мое сердце билось о гладкую поверхность, оставляя на ней желтые брызги пламени... Мои глаза встретились с ней, оставив на ней безупречный силовой баланс мысленного удара. Я смотрел на себя сквозь века сожженные пламенем, смертью, болью, силой, временем... Сквозь поколения, отвергшие меня словно бесполезную игрушку, словно желтый, бесполезный лист... Бесконечность вселенной смотрела на меня тогда с полным пониманием своих границ, с полным осознанием своей могущественной беспомощности...
Сильнейший ливень рассыпался нежными каплями по тому, чем я был когда-то...
Блестящая линия откровения тогда разорвала мое сознание, превратила меня в меланхолию забвения, ностальгию мутных грез... Разум заполонили смутные образы давно ушедших друзей, образы, свидетельствующие о том, что я еще есть, а мир скоро исчезнет...
Я посмотрел на себя снова. Мертвая поверхность блеснула поледними каплями жизни. Я - своя маска, свой нестерпимый свет пустот тьмы, свои воспоминания, своя жизнь, своя смерть, свое существование...
Где-то громыхнул гром. Вспышка молнии согнала с моих глаз черных творений видений, мертвых, но оставшихся живыми...
Я смотрел на себя со стороны, на белую маску, которая прячет меня всегда... Безупречность силы до сих пор разрывает меня на части... Но это - я, и меня нельзя изменить, никогда, потому что я - призрак маски видений смерти... Я - ничто и никто... Меня нет...
"Куда это исчезло?."
Медленно, чувствуя и почти не замечая боль, я ползу, питаясь смертельной ненавистью окружающего мира. Смертельным дыханьем любви и верности веет от друзей, пытавшихся мне помочь, поднять, забрать мое бремя... Пустые глазницы смерти взирают на меня с бесконечной любовью и нежным сожалением, как бы приглашая оставить меня этот бренный, давно погибший мир...
Я открыл глаза. Впереди вечность. Мир погиб давно, раньше, намного раньше чем мы можем себе представить. Мир умер тогда, когда каждый из нас изрек ложь. Пусть маленькую, но ложь. Пусть схорошей целью, но один раз в жизни солгал. Хорошех целей не бывает - мир погиб из-за лжи, какой бы она ни была...
Было время, когда человеческая жизнь не ценилась - она была бесценным даром... Было время, когда к матерям обращались на "Вы"... Было время, когда никто не курил и не пил... Было время, когда за одну украденную монетку человек был мучим совестью... Было время, но куда оно делось? Мир погиб давно, мы живем в "предбаннике" Ада.
Я остановился на краю времени. Дальше ползти было некуда... Я впитывал ненависть, страсть, боль, гнев, обиды тех, кто всегда жил там, куда нет пути для того, кто решил любить до конца времени...
Я умер давно, чтобы жить снова, в замкнутом цикле... Я видел тех, которые надеялись на следущую жизнь... Они глубоко ошиблись... Другого нет, его никогда не будет, для мертвых нет жизни... когда умирает мертвый, воскресить его не под силу уже никому... Я видел тех, кого отвергли - живых, среди мертвых, желающих отдать свою жизнь мертвецам, посвятивших этому жизнь, но так часто просто отторгнутых... Я видел себя - мертвого, который не знал и забыл о том, что ожидает каждого за порогом...
Я живу там, где нет смерти, здесь и так все мертвые. Там, где нет чести, она покинула пустой разум живых мертвецов. Здесь, где нет истины - ее отвергли многие столетия назад... Как невыносимо смотреть на свои ошибки, которые делают другие... Здесь каждый ослеп от собственного тщеславия и гордости, забыл о принципах и думает исключительно о себе... Там каждый сетует на собственного Творца, на друга, в них ищет причину своих проблем, вместо того, чтобы попытаться найти их в себе...
Я, мертвый странник среди вечных развалин рухнувшего в одночасье мира, бреду по пустоши человеческих душ, потеряв все, что можно было потерять, и даже больше... Я тот, про кого помнит только Бог, тот, чьи мысли расплываются по древу вечности, стремясь охватить бесконечность вечного страдания потерянной и не приобретенной уже вновь души...
Медленно, словно нехотя, я заглядываю за край, и смотрю в остывающие глаза жизни, проигравшей и сдавшейся... Но любящей своих детей, любящей до конца...
Я безрассудно встаю и прыгаю с краю пропасти... Что ждет меня за гранью любви, вечности, обыденности? Это я узнаю только сделав шаг первым. Шаг к Творцу...
"Мертвая смерть."
Ожидание сменилось нетерпением, жизнь - смертью, а сила - слабостью. Все бы хорошо, да вот старушка - смерть куда-то пропала, словно испарилась. Все заждались уже, а ее все нет, и нет...
Старость - период мудрости, пожилой человек набирается знаний и опыта за всю свою жизнь, и становится мудрым. Не так ли? Может и так, а может и нет...
Почему нет? Потому что старики (в большинстве своем) ждут, не дождутся смерти, вместо того, чтобы свою мудрость использовать. Знаний у них немеряно, а вот жить они не хотят уже. Хотя должны знать, что жизнь одна, и "после путешествия сразу из дома не выходят"...
Молодость - время делать ошибки, время учиться, время жить... и опять та же самая проблема: подросток не хочет жить. Кстати: зрелые люди лишены крайностей, и ищут смерти если уж совсем плохо становится. Время растягивается, жизнь Жалко ей вас, жалко... Она даже во сне принимает заказы. Вы ей хоть отдохнуть дайте, посовеститесь!
Да и вообще, сами - то, сначала с жизнью - матушкой пообщайтесь поближе, потом хныкать будете.
К чему я разговор-то этот затеял: старики молодых учить жить должны, а молодые слушать должны, и усваивать, а не пропивать и не прокуривать мозги свои. А то вот что получается: старые на покой хотят, молодым - мучаться не хочется, одни зрелые люди по - нормальному живут, деньги зарабатывают, и на жизнь не жалуются. Это что за такое? Неправильно, ох неправильно это все...
И запомните: вашу жизнь за вас никто проживать не собирается! Смерть итак мертвая! А другим не до вас, им свою жизнь надо обустроить и прожить.
Я вот сам глупый, да жить хочу, и чувствуется что не расхочу уже. В отличии от некоторых... Да, в ваш огород камень! Не надо про меня невесть что думать, я не такой уж и старый, всего пятнадцать. Только не хочу я даже слышать про волну суицида, и детоубийства, НЕ ХОЧУ!!! Где я детоубийство увидел? А аборты это нормально по-вашему? Нет, с такими понятиями на планете нашей скоро тысяч пять человек-то останется. И не надо думать, что "одного-то можно абортировать"... нельзя я вам говорю! НЕЛЬЗЯ!!! Этак если каждый по одному, получится что в течение девяти месяцев население планеты уменьшится на... я в алгебре не силен, поэтому сами думайте на сколько. Могу только сказать что на очень много...
А наркомания, алкоголизм и табакокурение что по вашему? Нормально говорите? Ага... Ну ладно, посмотрите сколько по статистике умирает по всему миру ежедневно(!), а ведь на самом деле таких случаев в два(!) раза больше... Что? А... Вы только "балуетесь"? Смотрите, "с огнем не играй - пальцы обожжешь"... Баловство до хорошего не доводит. Даже с ним можно попасть в "статистику" "умираемости" в день.
Кстати говоря, если по детям, погибшим от абортов, табачного отравления, алкогольного отравления и передозировки, объявить по минуте молчания на каждого, тогда молчать нам с вами придется до смерти, и еще лет десять... Так-то, вот!
А смерть то и так мертвая...
"Дискриминация мечты."
Бесконечный поток грез омывает мой разум, приносит очищение в душу...
Безупречные мечты и планы рухнули в одночасье. Жизнь больше не имеет смысла, ценности... Я теряю то, что некогда именовал "высшей" целью. Окружающий мир отвергает мою мечту, предупреждает попытку ее осуществления... Я уверен, что это - полная дискриминация мечты. А ведь я хочу только одного: жить, любить, быть счастливым, мечтать...
Я медленно открываю глаза. Передо мной мертвые стены оклеенные обоями. Мебель. Я встаю с дивана и подхожу к окну. Музыка неземной красоты касается моей души... Я знаю что ее нет... Но медленно погружаюсь в ее мягкие волны...
Образы, потрясающе четкие образы мелькают перед глазами: люди, которых видел и знал, которых отверг ради любви, ради счастья... Здания... Улицы, дороги, потоки машин... Образы сотрясают мой разум до глубины сознания, доходя даже до подсознания... Вот они выстраиваются в линию событий, и я смотрю захватывающий фильм своей жизни...
Когда-то я мечтал, но теперь я вижу только дискриминацию... дискриминацию мечты...