Однажды мой сын обвёл взглядом стоящее невдалеке деревце и спросил:
- Это то дерево, на котором живут майские жуки?
- Да. Ответила ему я. Только теперь так холодно, что все жуки улетели в Африку.
Было это зимой, мы бежали по улице и прятали носы от мороза.
Наверное, нам с сыном тоже нужна была Африка, потому что наши ноги летели быстрей, чем поспевали наши головы.
- А где живут те сказки, которых ещё никому не рассказывали? Опять спросил меня сын, разомлевая в тёплом дому. У них есть дом?
- Есть. И такой, что можно оставить, и, вернувшись, застать на прежнем месте.
- Наверное, они живут на дереве. Совсем тихо прошептал сын и безмятежно уснул.
Мой взрослеющий мальчик!
Я растила тебя, не умея расслышать сказок, которых ещё никому не рассказывали, и напевала тебе чужие - грустные и не очень, добрые и поучительные - и видела, как ты ждешь от меня этой нерассказанной и только твоей сказки.
Прости меня, если я опоздала.
Сейчас мои ладони полны, ещё немного и я протяну тебе свою сказочную гроздь, - мне всё-таки встретилось это удивительное дерево, на котором согреты листьями наши с тобой сказки.
Не скажу тебе, как оно называлось, деревьев много на свете, но это дерево ждало только меня. Это было моё дерево.
На нём не живут майские, на нём если и живут, то волшебные золотые жуки, которые днём и ночью берегут и лелеют сказки.