Человек воюет со смертью, начиная с первых, самых первых, слепых минут. Он рождается в муках и борьбе. Он растёт, побеждает и проигрывает. Он страдает из-за потерь и сетует на судьбу. Но, в конце концов, человек смиряется, принимает свой финал, как сложившийся порядок вещей.
Сотни, тысячи, миллионы споров смерть ведёт с людьми в эту минуту. Но иногда даже ОНА берёт передышку...
Сегодня вечер, как густой кисель. Липкий, мутный, холодный. Зачерпнёшь его рукой (вспомнить детство), оближешь пальцы, а смыть кисельную плёнку- лень. Но к сладким остаткам постоянно что- то липнет и это раздражает тебя всё больше и больше, и больше. Вот такой сегодня вечер.
Выходить на улицу не хочется, зонт брать не хочется, видеть никого не хочу. Но надо...
Иду без конца, по очереди наступая на лужу, потом на асфальт, то на асфальт, а потом на лужу. Пёстрые стайки прохожих медленно, но неспокойно движутся спиной вперёд, спиной к спине... стена к стене.
"Ну что за пробка тут!",- с вопросительной интонацией говорит суетливая серая куртка.
Соседнее пальто с жёлтыми заплатами на локтях отвечает ей, торопливо скрывшейся из виду:
"И то- правда. Хм..., а может сегодня парад! Кхе-кхе (кашляет)... дождь наверно будет..."
Внезапно прямо передо мной толпу пересекает ярко-синий шарф. Он смело оживляет безликую толпу своим цветом.
С чем сравнить? Разве, что со вспышкой молнии в открытой степи. И, пройдя наискосок, шарф также мгновенно исчезает, как и появился. Но мне вдруг становится легче на душе от этой случайной яркой встречи.
А машины летят и гудят, люди сбивают сапоги и огрызаются на кочки. Весь мир застыл в раздражении.
Что будет, если идти и не смотреть по сторонам, а только вперёд? Каждый следующий светофор, проносящиеся мимо автомобили, ровно, как и мирное предгрозовое небо - всё это только мешает мне.
Но вот, постепенно, забываюсь и взлетаю над городом. Серые спины остались упрямо шевелиться на земле, и мне сверху их не видно. Только пестрые макушки, туго затянутые в воротники.
Вдруг раздаётся громкий необычный звук столкновения, и бьётся стекло, и хрустит металл, и сразу - дымно...
Чувствую, что кто-то подхватывает меня на руки, и мы вместе больно падаем на влажный бетон в сторону от аварии. Лежим. Мои волосы залипают в луже, как в расплавленном олове. Они прикрыты сверху тем самым, встреченным сегодня в толпе шарфом ярко- синего цвета...