Мы измеряем годы 
   Количеством морщин, 
   В поклоне чтим природу, 
   Сгибаясь в болях спин, 
   За всё: за ломоть хлеба, 
   За каждый новый день 
   Под этим синим небом 
   И даже за сирень, 
   Расцветшую весною, 
   За ветер, снег и гром, 
   И землю под собою, 
   В которую сойдём.