Они уходят быстро, прогорев до тла еще до срока. Кто-то не выйдя из очередного запоя, кто-то от передозировки, от остановки сердца, инсульта, саркомы, болезни незамеченной врачами, СПИДа, рака, от шага за грань...
Они, проживая одиноко тысячи жизней, миллионы своих ролей: шут-король, герой-палач, священник-любовник, из крайности в крайность, всегда одни в окружении толпы "любящих" фанатов. С окружении свиты, при которой нельзя совершить ошибку.
"Он пил напропалую, алкаш", "Да он же умер от передозировки!" - от передозировки чего? Счастья, горя, успехов, взлетов и падений... От предательства любимой женщины, от ничтожной ошибки, которую ему не простили ни друзья, ни близкие. От выстрела в спину или защищая своих родных. От любви к своему искусству, от предательства разорвавшего душу. От ошибки врачей и "широты души" окружающих.
Цой, Высоцкий, Круг, Клинских, Джобс, Хьюстон, Меркьюри, Олейников, Тальков, Галкин, Абдулов, Турчинский, Краско, Говорухин, Кваша, Панин, Горшенев... - этот список бесконечен. И с каждым днем он становится все больше.
Они сделали так мало, но нас не хватит, что бы совершить так много.
Каждому из нас родные и близкие, они словно умирают за нас.
Уходят те, кто действительно нужны, но понимаем мы это, только после их ухода.