Сколько живём, столько и слышим:
"Терпите, лучшая жизнь впереди".
Надеждой и страхом мы до смерти дышим.
От водки чернеет крест на груди.

Мрачное время - светло на душе.
Из грязи мы все тянемся к солнцу.
И трезвых средь спящих немало уже.
Я тоже ползу к святому колодцу.

  Не держит меня уже мыслей конвой.
  Подыматься с колен я не боюсь.
  Это не стон, это не вой.
  Это звучит русский блюз.

И нет больше сил всё это терпеть.
Медийная ложь опускает на дно.
Так хочется в синее небо взлететь.
Но на волю  забито гордыней окно.

И мы собираясь в узком кругу.
Ставим вопросы, находим ответы.
Грехи отпустив и себе и врагу.
Мы нарушаем системы запреты.

  Не держит уже нас мыслей конвой.
  Подыматься с колен и я не боюсь.
  Это не стон, это не вой.
  Это звучит русский блюз.