Запах крови. Голодный морок.
И охотничий злой азарт.
Где-то, слышу я, лает свора...
Но не дан еще травле старт.
Время есть. Я пока не жертва,
А охотник... Оленя след...
И до каждого в теле нерва
Достает мой голодный бред. 
"Есть!" - пульсирует алой вспышкой
И пружинит чеканный бег.
Здесь оставил я след парнишкой,
Нынче волком топчу я снег.
И не помню... Мной движет голод.
Остальное, как в пелене,
Запах крови - охоты повод...
Ну а что еще важно мне?
Графский сын? Да какого черта?!
Мне плевать. Только бег и кровь...
Я теперь зверь иного сорта
И мне это, увы, не в новь.
Рог трубит. Знать, пошла охота...
Зверя травит отец опять.
Он не знает... Его забота
Бить волков... Как он может знать?

Я бегу, в нос ударил мускус,
Близко мясо! Наемся впрок.
Поджимаюсь. Тропинкой узкой
Всё петляю. Гудит висок...
Что со мной? Ничего не вижу...
Запах крови пьянит, как ром,
Вон олень - подбираюсь ближе...
Вдох. Прыжок. Где-то вспышка. Гром!..
Боль безумная!.. Из подлеска
Три охотника. Граф настиг.
Волчий визг вдруг сменяет резко
Человеческий дикий крик.
Вижу я сквозь тумана полог
Как отец, отшвырнув ружье,
Подбегает... А боль, что молот...
Хрипло каркает вороньё...
"Сын!" - кричит, но почти не слышу.
От крови мне в груди тепло.
Граф рыдает и шумно дышит.
А вокруг все белым бело...

Это утро. И в снежной пыли
Я бегу. Крови звук умолк.
На луну со мной братья выли
И на той стороне я - волк.