Осенним вечерком 
Меня спросил товарищ.
-А помнишь того, который был смелее всех?
Хотел разрушить, снести весь мир к чертям.
Который играл с понятиями, вращал их на хую.
Анархист, с горящими глазами и едкими словами
Борись, кричал и разбивал тот камень.
Взгляд, чей прожигал, едва ты 
Дашь хоть немного слабины.
Кто хотел обустроить мир и Руссию, 
Чтоб жилось всем в достатке, не зная невзгод.
Чтоб жили все наравне и не бились за золотые метки,
Нарушая порой собою небосвод.
Кто презирал власть имущих и детей их
Приемных и родных.
Их машины и усадьбы.
Да горело бы лучше все к чертям, чем так.
Где он? Ты его не видел?
- А как же! Видел. Я убил его. 
Он пал от моих рук и умирал на них.
Последнего словечка он вымолвить не смог.
Так ли был хорош он? Мне кажется,
Тебе это приснилось или ты сам его придумал.
Это уж решать не мне.
После себя же он оставил 
Одни руины да мысли, скомканные в носок.
А нет, еще вот это тело.
И то, все дряблое и слабое.
Мне разгребать теперь.
- Неужели ты думаешь, что основательнее него?
- Да, как же иначе я б убил его.
Но жизнь моя короткая, почти пришел черед
Умирать на руках того, кто смог меня преодолеть.