Я спал и мне снился кошмар. Опять тот же самый что и всегда. Я понимал, что всё это не по настоящему, но всё равно как это обычно бывает во сне, испытывал страх. Нет, я не падал с обрыва, мне не снились монстры, в меня даже никто не стрелял. Я просто чувствовал приближение чего-то жуткого, гнетущего, и с каждой секундой моё беспокойство нарастало в геометрической прогрессии.
Вот-вот должно было что-то случиться. Я хотел проснуться, но не мог. Говорят, что сон длится всего несколько секунд. Да чушь это всё! Сон может длиться сколько угодно, может несколько секунд, а может и целую жизнь. В моём сне я вообще потерял счёт времени. Я вообще не уверен, что в нём было место такому понятию как время, да и пространство в нём отличалось от повседневного, оно даже на остальные сны мои не было похоже. Вокруг бескрайние просторы, на сколько взгляда хватит окрашенные в тёмные буро-красные тона, кое-где переходящие в чёрный. Здесь не было ни верха, ни низа. Куда ни повернешься, везде видна, только тревога и нестерпимое желание открыть глаза, оказаться в своей комнате. И тут я проснулся, а точнее меня разбудили.
Я очнулся оттого, что кто-то дёргал меня за руку. Весь в холодном, липком поту, с бешено клокочущим сердцем в груди, я всё-таки испытывал несказанную радость и облегчение оттого, что вырвался из этого кошмара, но не долго. До меня тут же дошло осознание того, что я живу один, и дёргать за руку меня ни кто не мог. Как только я об этом подумал, дёргать меня перестали, почему-то это меня не успокоило. Я пересилил себя и медленно открыл глаза. В комнате было темно, только в небольшой промежуток между шторами проходил свет фонарей отражённый от снега, и на обоях колыхалась тень клёна растущего за окном.
Я сдвинул взгляд вправо, и сердце забилось ещё быстрее, чем раньше. На стуле рядом с моим рабочим столом сидел кто-то. Чёрный силуэт сидел неподвижно и наблюдал за мной, как будто ждал моей реакции. Реакция не заставила себя ждать. Не смотря на то, что сердце у меня ушло в пятки, я в состоянии которое юристы, наверное, назвали бы состоянием аффекта, подскочил на кровати, так что встал на кровать коленями, и освободил руки от одеяла, что бы в любой момент можно было дать отпор чёрному силуэту, будь он хоть грабитель, хоть призрак, хоть сам сатана сдаваться без боя я не собирался.
В испуге я крикнул:
- Ты кто?!!
Силуэт приподнялся, примирительно выставив руки, и спокойным тихим голосом ответил.
- Не бойтесь я - Виктор, я не причиню вам зла.
Он встал и медленно стал приближаться к моей кровати.
Я схватился за первое, что нашарил рукой на тумбочке рядом с кроватью, и крикнул.
- Стой на месте, не приближайся ко мне!
В руке у меня оказался Советский будильник, что означало очень железный и очень тяжёлый. Немецкие приборы самые точные, зато наши самые тяжёлые. Что в моей ситуации оказалось очень кстати. Я занёс руку с будильником для броска.
Силуэт, видимо осознавший всю серьёзность угрозы своей жизни, остановился, и даже немного попятился назад, не опуская поднятых рук. Всё как в голливудском боевике, только вместо увесистого пистолета в моих руках был увесистый будильник.
Немного придя в себя, я спросил.
-Кто ты? И что ты тут делаешь?
Он ответил.
- Я же сказал, я - Виктор. Я - художник, я рисую картины. Только не надо пожалуйста в меня этим кидаться.
Голос у него перестал быть спокойным, стал нервным и от того ещё более слабым и жалким. Кажется, он и впрямь боялся того, как бы я в него не кинул будильник. Но кто он? Вор, забравшийся в квартиру, тогда зачем он меня разбудил? Абсурд какой-то. Художник? Гм-м! Этот вариант ни чуть, ни лучше. Единственное, что приходит в голову, то, что этот бедолага просто сумасшедший, но как он забрался ко мне в квартиру, и почему именно ко МНЕ в квартиру? Ладно, без паники. Может он и сумасшедший, но по крайней мере не выглядит опасным. Главное вести себя уверенно, по возможности спокойно, со всем соглашаться и на всякий случай иметь под рукой что-нибудь тяжёлое.
- Ладно, Виктор как ты сюда попал? Я не помню, что бы оставлял дверь открытой. Не думаю, что ты залез ко мне через окно, всё-таки 7-ой этаж.
- Нет, конечно. Для того, что бы войти в дом мне не требуются ни окна, ни двери, я появляюсь там, где мне нужно, стоит мне только этого захотеть.
Ответил непрошеный гость. Так я и думал - сумасшедший. Ну что ж, будем играть по правилам, по которым играет мой полночный сумасшедший.
- Ты волшебник что ли? И что же понадобилось волшебнику в моей скромной обители?
- Разве я сказал, что я волшебник? - в голосе человека даже послышались нотки раздражения, и обиды. - Я - художник. - повторил человек назвавшийся Виктором!
- Ладно, допустим, и что же ты рисовать собрался в моей квартире, да ещё среди ночи? - спросил я, теряя терпение.
- А я уже всё нарисовал, иначе я бы тебя не стал будить.
"Боже мой, завтра четверг - мне рано вставать, все нормальные люди давно спят, а я вынужден слушать бред какого-то помешанного называющего себя художником".
Только я об этом подумал, как мой гость произнёс:
- Я, конечно же, могу уйти в любое время, только скажите. Не надо только беспокоить его из-за таких мелочей. Поверьте, у него и без вас дел хватает.
- Изумительно! Как вы узнали?
Сказал я, и тут же замолк. "Этого не может быть. Это всего лишь сон. Просто ещё один очень реалистичный сон."
- Это не сон.
Сказал Виктор. Мне, почему-то показалось, что он улыбается, хотя лица его я видеть не мог.
- Невероятно! Кто вы?!
Виктор только глубоко вздохнул, видимо раздражённый моей непонятливостью. Я моментально поправился.
- Как вы это делаете? Вы человек?
- Делаю, что?
- Читаете мысли.
- Ну скажем так, я подрабатываю в одной властной структуре. Там меня и научили.
- Неужели разработали технологии позволяющие читать мысли людей.
- Молодой человек. Когда я говорю о властных структурах, я имею ввиду действительно ВЛАСТНЫЕ структуры. Кстати это ответ на второй ваш вопрос.
Виктор сказал это с такой интонацией, с которой говорят давно приготовленные фразы, я казалось, вижу, как он весь раздувается от важности.
- Неужели вы - ангел?
- Ну почему сразу ангел?
"Ну вот, допрыгался (в буквальном смысле) до чёртиков. Только этого мне не хватало. Почему именно я. Почему не мой сосед снизу, про которого все говорят, что он вор в законе. Почему не соседка самогонщица. Почему я?"
- Да не волнуйтесь вы так. Я ни какой, ни чёрт.
- А кто же вы? Совесть? Или что-то типа того? Нет, я знаю вы не совесть, просто я сошел с ума. Попросту говоря, сбрендил, кукукнулся, крыша поехала. С каждым случиться может. Говорила мне мама нечего в компьютерные игры целыми днями и ночами играть.
- Я такой же человек, как и вы. Только.... Ну как вам это объяснить попроще. Я - умер.
- Да, это конечно попроще. Мать моя женщина. Я в своей квартире, ночью разговариваю с мертвецом. Хы-х. Куда уж проще?!
- Ну и что тут такого? Вы ведь верите в бога, верите в загробную жизнь.
- Ну, знаете.... Одно дело верить, а другое разговаривать с приведением человека, которого к тому же никогда в жизни не видел.
- Может мне уйти, раз вас это так беспокоит?
- Да что уж? Может чайку? А-а-а! Я совсем забыл вы ведь призраки, кажется, не употребляете?!
- Правильнее было бы назвать меня духом.
Ответил гость, видимо не заметив моей иронии в его адрес.
- Но чай мы действительно не пьём.
- Так что же вы тут забыли? Что вы тут рисовали? Вы что за время жизни не нарисовались?
- При жизни я нарисовал достаточно картин. Конечно я не так известен в широких кругах, как например Да Винчи, или Айвазовский, но есть и у моего творчества свои почитатели.
Между делом он как-то незаметно снова уселся на стул и продолжил.
- Когда люди умирают, в зависимости от того, как они прожили жизнь, попадают либо в ад, либо в рай. Это надеюсь для вас не ново? Про ад можете почитать у Данте. Конечно, не совсем всё, так как он написал, но общее представление из его поэмы вы себе составите довольно неплохое. А те, кто попал в рай, получают всё, чего им не хватало в жизни. Естественно в разумных приделах. То, что греховно на земле - греховно и на небесах. К тому же малоосуществимо.
- Значит, вам не хватало картин со спящими мужиками?
- Не всё так просто догадливый мой. Я то, как раз отбываю наказание - круг первый.
- Не понимаю...
- Дело в том, что при жизни, я был лишён возможности видеть сны. И это меня как настоящего художника очень расстраивало. Представляете, ни разу в жизни не видеть сны, когда люди вокруг тебя, их видят, а потом ещё рассказывают, что им приснилось. Это ведь должно быть как неисчерпаемый родник вдохновения. И кому он достался? Всем, кроме меня. Все распоследние бездари видят сны, а я лишён этой привилегии.... Так думал я раньше. Уже тогда я чувствовал себя изгоем, несправедливо наказанным.
На миг он замолчал. Мне стало его жалко.
- О, не жалейте меня прошу вас. Я получил то, что заслужил. Знаете? Когда ты известный художник, когда твоё имя у всех на устах, а картины твои покупают только за то, что там стоит твоя подпись, и не важно, что на ней нарисовано, и не важно, что тебе самому не нравятся некоторые картины твоей работы, не важно, что ты сам считаешь их ширпотребом. Когда, не смотря на всё это, твои картины берут, ты сам готов поверить в свою гениальность. Так просто поверить в своё превосходство над остальными людьми. Достоевского читал? "Кто я? Тварь дрожащая, или право имею?" Очень про меня написано. За это и несу наказание.
- Неужели вы кого-то убили?
- Нет. Слава Богу, до этого не дошло. Если бы я кого-то убил, я бы сейчас не с тобой разговаривал, а гнил бы, где нибудь кругу в седьмом. А первый круг это вроде условного срока, если аналогию проводить с земным наказанием. Хотя житуха тоже не сахар. Но я в общем-то не жалуюсь. Получил я по заслугам - это факт. Я после того, как меня в ад отправили, долгое время вины своей не признавал. Тоже из гордости, но вот такое дело. Мы ведь духи всё видим, что в мире творится. Ну, я и насмотрелся, на таких же каким сам был. Тут ко мне осознание и пришло. И знаешь, что я тебе скажу? Никого, ни одного человека в мире гордость и надменность не делали лучше и краше. Сам подумай. Неужели вздёрнутый выше головы нос делает человека лучше?
- Пожалуй, вы правы.
- Да, уж, пожалуй. Вот я и рисую в наказание, чужие сны. Своих то у меня никогда не было. Так сказать работаю на общественность. Картины дарю тем, чей сон я нарисовал. А днём попрошайничаю, унижаюсь перед прохожими, а точнее смиряюсь. Вот так и живу.
Он снова замолк, а потом поднялся и сказал.
- Ну ладно, что-то я засиделся. Утро скоро. Пойду я.
Я не нашёлся, что сказать, и просто сказал.
- Спасибо.
- За что?
- За то, что избавили меня от кошмара.
- Да не за что. Помнишь, я говорил, что подрабатываю на властную структуру? Будить людей, которым снятся кошмары, как раз входит в мои обязанности.
- Всё равно спасибо. ...
Я задумался, что же я могу сделать, что бы отблагодарить этого человека, и тут мне вспомнилось из Божественной комедии, что человеку, попавшему в ад, становится легче когда, за него молится кто-то из живых. И я сказал.
- Я за вас помолюсь.
- Спасибо.
Ответил он.
- Поверьте. Молитва - это лучшая награда, за картину которую я нарисовал. На ней изображён ваш кошмар.
Он повернулся и вытащил из-за стола картину.
- Утром всмотритесь в неё внимательнее. Изучите её как можно лучше, и тогда если даже этот кошмар вам снова приснится. Вы не будете бояться. Ведь изученные страхи, разложенные на составные части перестают быть страхами. И этот закон действует не только для снов.
Виктор подал мне картину.
- Вот собственно и всё.
- Подождите, я включу свет, что бы увидеть её.
Я встал с кровати, подошёл к выключателю и включил свет. Обернувшись, я увидел, что в комнате уже пусто.
- Прощайте Виктор.
Сказал я вслух.
-Я за вас помолюсь.
Я взглянул на картину. На ней был точно изображён мой сон, только при свете лампы он уже не казался таким страшным. А в нижнем правом углу красовалась неразборчивая роспись. Сзади была сделана надпись: "Ночной кошмар".
Я поставил картину рядом со столом. И лёг спать.
На следующий день я позвонил одному знакомому, который работал в Третьяковке и попросил зайти к себе домой.
Когда он пришёл я показал ему картину. Он посмотрел на неё как на призрака, а потом сказал, что, судя по подписи это картина Виктора Коробкина, но нужно проверить, из-за того, что название очень нетипичное для него. Он всю жизнь мучался тем, что не видел ни одного сна. А здесь видимо, изображен его дурной сон. В конце 19-го века он прославился своей живописью, впрочем, как и своим скверным характером. Во время революции большинство его картин было уничтожено и про него постепенно забыли, хотя пара, как говорят знатоки, не самых лучших его картин, всё ещё хранится в хранилищах Третьяковской галереи. Если выяснится, что эта картина действительно его кисти коллекционеры дадут за неё кругленькую сумму. И я, недолго думая, отказался от экспертизы. Зачем кому-то мои страхи?
Я повесил картину дома, напротив кровати. И все входящие в комнату, особенно девушки, удивлялись. Как я могу спать в комнате с такой жуткой картиной. А я ничего не отвечал. А по выходным ходил в церковь и молился за души своих умерших родственников, и за Виктора. И кошмары мне больше не снились, потому, что изученный страх перестаёт быть страхом.