Мне кажется, что с каждым разом
Становится труднее мне писать.
Уверена, что раньше столько разных
Я слов могла на нитку нанизать...

А ныне же все реже вдохновенье
Заглядывает в комнату ко мне.
И разбиваются все фразы о каменья,
Не попадают пальцы по струне...

А заражен мой мозг "самокопаньем",
И яма та растет и вглубь, и вширь.
А голос внутренний: "Свежо преданье", -
Твердит и добавляет: "Там пустырь".

Прими пустырь. Прими, что больше строчки
Не льются полноводною рекой.
Прими свои тупые заморочки
И наслаждайся тем, что там, внутри, покой.

Покой... Покой не больше, чем рутина,
Табличка вечная на сердце: "Ты не тронь".
А мне все это уж давно противно:
Пусть лучше будет зверствовать огонь.

Как мало нужно мне для возрожденья
Поэзии: вот встряска - новый стих.
Как много нужно воли и терпенья,
Чтоб голос мой в конце концов утих...




Апрель 2012.