Небо хмурится. Оно точно знает ее мысли и поет с ними в унисон. Прошлое неожиданно ворвалось воспоминаниями, отравляя каждую секунду настоящего.
По левую руку шумит Проспект. Она смотрит на собирающуюся пробку: серый поток машин под серым небом - типичная весенняя Москва. Серые люди идут навстречу: погрязли в своих мыслях, а может также снедаемы нежелательными воспоминаниями.
Но даже видеть всю эту серость сейчас лучше, чем повернуть голову вправо и увидеть дом, в котором несколько лет назад ее привычная жизнь резко закончилась, оставив вместо сердца - скоптившуюся головешку, не способную больше ни на какие эмоции.
Начал накрапывать дождь, а на ее глазах так и не проступают слезы. Она больше не плачет. Не может, разучилась. Он научил ее этому, ежедневно выбивая их, как будто требуя как плату за то, что позволяет быть с собой и любить себя. Это после него ей пришлось собирать себя, как бракованный паззл. Как будто бы ей это даже удалось, но вот она опять оказалась рядом с их домом и первый фрагмент - самообладание - оторвался, обнажая зияющую дыру в ее душе. Валяется в двух метрах, прибитый дождем к асфальту.
Почему этот дом все никак не заканчивается?! Он, люди, машины - все закружилось в едином потоке пламени. Реальность постепенно начала уходить куда-то в небытие, пропуская образы прошлого. То, что она уже надеялась не вспомнить никогда.
Два огня не могут сосуществовать вместе. Они ежедневно разрушают друг друга, сжигают до тла. Вот только из них двоих он оказался сильнее. Нет, не сильнее, злее. Он начал обжигать ее еще тогда, когда она дарила ему свое тепло. Наивная, ничего не понимая, лишь распаляла его пламя, получая все больше и больше ожогов.
В конце-концов она исчезла, дала себе слово, что больше никому не подарит своего тепла. Ее пламя потухло, покрываясь ледяной коркой...
Звук сообщения, короткая вибрация телефона... Легкий порыв ветра.
В самой глубине черноты, под ледяной оболочкой вновь рождается ее пламя.
Испарение
-Черное.
-Белое.
-Черное!
-Нет, белое!
-Я сказал, черное!
-Плевать, что ты сказал черное. Было черное станет белым.
-Как же ты меня бесишь!
-Взаимно, приятель!
-Я б на твоем месте это платье не надевал. После вчерашних пирожных особенно.
-Можно подумать ты Ален Делон.
-Сходила б ты в спортзал.
-Сходил бы ты в...
Огонь и вода...
Он вода, она - огонь. Он пытается потушить ее очередной порыв, идею...
Она... Методично осушает его, испаряет его сущность.
Конец слишком предсказуем и ожидаем, но они продолжают борьбу друг с другом, в попытках присвоить себе пальму первенства. Она важнее отношений, чувств, уважения...
Они притворяются парой, продолжая методично истреблять друг друга, пока один из них не исчезает бесплотным облаком...
Очередной спор приносит ей выигрыш. Номинально. А по факту оставляет ни с чем.
Танец Огня и Ветра
(Подарок от великого шамана Инти Айа)
То ли туристы, то ли кто, ещё серьёзней, бросил сигарету в лесу. Может быть он и умер бы, так и не родившись, горячий уголёк, задыхаясь без воздуха, но брёл по своим делам легкомысленный ветер, да и дел, собственно, у него и не было, так, прошвырнуться по листве и взъерошить сухой ковыль, скуки ради. Дохнул лёгкой свежестью и погибающий уголек ожил, встрепенулся тонким пламенем. Ветру интересно, ветер любопытен настолько, насколько же легкомыслен. На мгновение задержался, возле тёплой живой души:
-Ты кто?
-Ещё не знаю... я только родился...
-Ух ты! Я тоже не знаю! Я родился только сегодня утром над рекой. Давай дружить?
-Давай! А как?
-Ну, не знаю... может потанцуем?
Закружился маленьким легким вихрем вокруг уголька.
Угольку стало так хорошо, что он потянулся ладонями к ветру, доверился ему, и подрос, радостно трепеща пурпурными крыльями.
-А с тобой хорошо! -хохотнул ветер, тоже подрастая, - чувствую в тебе родную душу, ты случайно не от солнца родился? Потому что я - точно, да, от реки и солнца.
-Ты не разговаривай! Танцуй! Танцуй!
Они схватились за руки и закружили в азартном танце. Кружась в сухой траве. Огонь разгорался. Ветер крепчал.