В моем стакане быстро тает лед.
Еще июль, еще совсем не осень.
Но первый лист, сомнения отбросив,
срывается в порхающий полет.

Он так беспечно желт и деловит,
что ни о чем, наверно, не жалеет.
В конце концов, никто не уцелеет.
Но этот лист не падает - летит.