Он стоит у раскрытого окна с закрытыми глазами. Он видит все и так.
На нем драные старые джинсы и потертая майка, на которой уже не разберешь, что было написано. Кажется, Нирвана, а может и Лед Зепеллин. На руках - по локоть фенек, цветных, черных, с черепами и иероглифами, кожаных, и просто ниток, истрепавшихся и разлохмаченных, но все еще хранимых - в память о чем-то, что нельзя запомнить иначе чем нитью... У него запутавшиеся волосы и глаза цвета вечности.
От него сладко пахнет марихуаной и спокойствием. Ему все равно, какой сейчас день и век. Он был всегда и всегда будет. А вообще-то - он просто есть, вот и все.
Он стоит у открытого окна с закрытыми глазами и что-то невнятно шепчет. Его спокойствие не безмятежно, он не безразличен, он просто не бьет стекла и не впадает в истерики. Он давно понял, что все это - зря. Он просто стоит у открытого окна и смотрит. Ему бывает больно, но он давно привык терпеть, ему бывает страшно, но он приспособился не убегать и не бояться, ему бывает невыносимо и тогда он шепчет себе под нос потертые как джинсы слова. Он помнит, что от них должно становиться лучше и правда, помогает.
Он просто не любит слез и крайностей. Ни те, ни другие никогда не помогают.
Помочь может только одно. И он стоит у окна, бормоча непонятные слова и подергивая искусанные до крови губы.
* * *
Как сложно летать на сломанных крыльях, как тяжело видеть ослепшими глазами. Так же тяжело привыкнуть к тому, что ты кому-то нужен.
Мне легко вздыхали в уши о птичке, которая, говорят, поет ночью. Наверное, такая птичка есть. И наверное, она поет рок-н-ролл. Может, у нее даже голос, как у МакКартни.
Странно верить тем, кого совсем не знаешь и не доверять знакомым. Хотя если вдуматься, первым нет причин обманывать, они тебя не знают и ничего тебе не должны, а потому им все равно, как тебе эта правда.
Интересно, зачем тогда людям вообще друзья?..Наверное, чтобы было с кем потрепаться.
Оптимальный вариант - друг, который тебе ничего не должен, и с кем тебе интересно потрепаться. Клево. Жаль только что у меня таких нет. Все мои знакомые должны мне что-то, и я от них завишу, как бы мне этого не хотелось.
Я сидела на подоконнике и болтала ногами в воздухе. Хорошо, что люди никогда не смотрят вверх, а то еще бы решили, что я чокнутая и прыгнуть собираюсь.
* * *
Я не хочу ничего менять. Ты будешь смеяться, но меня все устраивает. Мне нравиться просыпаться и засыпать в одиночестве, с головой полной неясных и кружащихся полувидений. Мне нравиться включать раздолбанное радио и слушать простые мелодии, под которые так хорошо готовить и убираться. Они не заставляют меня думать и чувствовать, и мне кажется, что так и лучше. Мысли и эмоции - только фальшь. Мне нравиться мой телевизор, он показывает только то, что я хотела бы увидеть : банальность. Мне нравится, что мой телефон молчит - он не тратит мои нервы и время на пустяк. Я люблю свое окно, потому что на нем есть плотная штора.
Зато я очень не люблю людей. Они глупы и суетны. Мне неприятно смотреть на их бестолковое движение ...
Ты слушаешь?...
* * *
На экране мне подмигивали многозначительные смайлики. Кто-то по ту сторону ехидно хихикал.
В глазах мигало и рябило от потоков информации, голова кружилась от бегущих строчек. Куда это?..
Вдруг стало до смерти тошно и жалко. Решила сейчас же, немедленно, выкинуть, выбросить, нажать спасительный крестик в углу экрана, но опять не смогла. И опять - смайлики, точки, бесссмысленый набор закорючек, которые что-то должны были значить. Осталась расшифровывать и злиться.
Не знаю, что толку злиться, все равно так всегда, пора привыкнуть, выдохнуть, остаться здесь, не придумывать поводы сжимать насильно веки по вечерам и пытаться делать вид что не пытаешься... Какая ерунда!..Как глупо!..
* * *
Улыбаааается. Жмурит раскосые глазищи радужно-переливчатого цвета. Сейчас наклонит голову и - муррр - потрется лохматой нестриженой головой о моё плечо. Потрется-прикоснется щекой о щеку и на мгновенье замрет с прикрытыми веками, передавая и получая капельки тепла. Счастье застывшего момента... Потом вдруг выдохнет, шумно, как паровая машина, схватит меня за ручонку теплыми лапами , сожмёт, разожмёт, бережно погладит по пальцам, иногда - еще и чмокнет каждый. Посидим, помолчим в тишину летнего вечера. Может, включим радио. Может, музыки. Может плюнем на всё и постучим по клавишам , наводя базуку, поиграем в Вормсов. А может, он меня сейчас поцелует. Тогда будет по-другому, тогда... ах нет, читайте Хемингуэя! Мне - да Никому! - так всё точно не высказать.
А сейчас - я слышу, как бьется его сердце и как шумят его ресницы, когда он закрывает глаза на секундочку. Он сидит близко-близко, такой родной, такой понятный, такой близкий и от него пахнет теплом и чем-то еще. Это только Его запах, и когда я случайно улавливаю его на улице, я волнуюсь.
"Бываю я белым, не первым, но снегом - согрей меня..."