Милые, чудные матери, жёны!
С утра и до вечера песни б вам петь.
Поставить бы памятник вам многотонный
За то, что вы с нами, за то, что вы есть.
	О! Сколько ж в вас силы! Совсем не от бога.
	И тайной любви вы чаруете мир.
	Но плачет душа, что живёте убого,
	И кажется счастьем вам плавленный сыр.
И,кроме корыта, ну что вы видали?
Вы в Минске в театре бывали хоть раз?
В балете Джульетой пушинкой летали?
Ромео вам вытер слезинку у глаз?
	Для вас заграница равнялась базару:
	Их роскошь на нужное перепродать.
	А южный загар? Он не хуже загара,
	Что с грядок домой принесла твоя мать.
А ведь когда-то великий Некрасов
Кланялся в пояс крестьянке босой.
А наши "народные" Саши и Васи
Хотят разукрасить хомут крепостной.
	Столетья прошли. Не прошли! Пробежали
	Кровавой рекой сквозь Чернобыльский мрак.
	И те же у женщин глаза из печали,
	И бродит по хатам невидимый рак.
.... И все же не так. Ну почти что не этак.
У нас, что ни женщина - чудо-краса!
На праздники, словно богиня, одета!
А в будни привычно творит чудеса.
Она и маляр, и строитель-художник.
		Она и поэт, даже воин-сапер!
		Она и шофёр, и модельный сапожник,
		Она массажист и ручной полотёр.
Она стоголова, она и сторучна,
И только лишь сердце всего лишь одно.
И бьётся любовью, такою, что лучше
Сам бог не придумал, откуда оно.
		Откуда? Оттуда, где жизнь интересна.
		А может, не так. Здесь не надобен торг.
		Женщина - музыка, женщина - песня.
		В ней боль, удивление, грусть и восторг!