Поднимающий знамя
"Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
Подборка стихотворений гражданского звучания.
|
Поднимающий знамя
Сергей Сметанин
"Поднимающий знамя" -- книга патриотической лирики гражданского звучания известного югорского поэта Сергея Сметанина. О современной общественной ситуации в России, о настроениях различных слоев населения. Книга рассчитана на широкого читателя.
От автора
Я родился 25 мая 1952 года в Стерлитамакском зерносовхозе Стерлитамакского района Башкирской АССР. Окончил факультет иностранных языков Башкирского Государственного университета (1975) в г. Уфе. Член Союза писателей России с 1995 года. Награжден памятной медалью ЦК КПРФ "100 лет со дня рождения М.А. Шолохова". Произведения печатались в альманахе "Иртыш", журналах "Сибирские огни", "Рабоче-крестьянский корреспондент", "Уральский следопыт", "Югра", "Наш Современник" (2005, 2007), "Крокодил", "Стригунок", "Сургут", коллективных сборниках и альманахах. Автор сборников стихов "Созвездье фар" (Омск-Сургут, 1992), "Царство речных хрусталей" (Тюмень, 1994), "На Сайме" (Сургут, 2002), "Роднее не найду" (Шадринск, 2005), "Личная жизнь" (Шадринск, 2007). Автор книги "Лирика для всех (Основы практической поэтики)" (Шадринск, 2002).
Предлагаемая читателю подборка стихотворений возникла следующим образом. В 2007 году в интернете появился сайт, посвященный протестной поэзии России http://web.vrn.ru/sss. Станислав Фёдорович Гайдуков отобрал со страниц "Сотворение мира" http://www.ruspoetry.narod.ru и "Поэзия земли Югорской" стихи гражданского звучания и разместил их на своем сайте. Так появилась первая редакция этой книги.
Сергей Сметанин, поэт, член Союза писателей России.
* * *
Россия, моя Родина --
Старинные края,
Былинная мелодия,
Да трели соловья.
Церквушки, да скворечники,
Да ветер низовой,
Да вороны-кромешники
Над самой головой.
Россия, моя Родина --
Суровая стезя!
Тобою столько пройдено,
Что выдумать нельзя:
Война, да революция,
Да за войной -- война.
Хочу с тобой очнуться я
В другие времена.
Россия, моя Родина --
Роднее не найду.
Рябина да смородина
У дома на виду,
Озера ясновзорые,
Полей живая медь
Да песни, за которые
Не жалко умереть!
* * *
Сейчас не время для стихов --
Так мне сказали.
Там -- бой,
Там -- смерть,
Там льется кровь,
Страна в развале.
Там дети плачут от беды --
Не от капризов.
Там даже нежное -- цветы! --
Звучит как вызов.
А здесь -- обычные дела:
Базар, сберкасса.
А здесь у праздного стола --
Гул перепляса.
От сплетен,
Страхов,
Бранных слов --
Мороз по коже...
Сейчас не время для стихов!
А для чего же?
* * *
Всю жизнь меня по свету носит
То осень, то снег, то весна.
Душа постоянного просит,
И гладит виски седина.
А я в суете листопада:
То вниз по спирали, то вбок --
Как будто того мне и надо,
Лечу меж домов и дорог.
И, вроде, милей и известней,
Становится каждый приют,
Но жизнь -- как цыганская песня:
Везде ее грустно поют.
Рванешься ли в ставни резные,
Заденешь ли створки фрамуг --
Россия. Россия. Россия.
Знакомый и ласковый звук.
Очнешься -- дорогу ли спросят,
Вздохнешь ли -- погода все злей...
И вновь меня носит и носит
По Родине милой моей.
* * *
Меня порой терзает сон.
К чему видения такие?
Как будто сбилась вся Россия,
В один военный эшелон.
Там духота и толчея,
Сквозняк из тамбура по трубам.
Цыган, татарская семья,
И казачок с роскошным чубом.
А поезд медленно идет,
На стыках грузно приседая,
Привычный, давний страх скрывая
Пред тем, что нас назавтра ждет.
И грустно женщины поют
Из-за вагонной стенки тонкой,
А за окном -- деревня, пруд,
И машет девочка ручонкой.
Апрель
Сорока на березе. День хрустален.
И воздух неба пьётся как вино.
Один с утра. Ни весел, ни печален
Разматываю дум веретено.
Сегодня вновь 20-е апреля.
Большая дата будет через день.
Мели по телевизору, Емеля,
Не от тебя ли мысли набекрень?
С лапшою на ушах не от тебя ли
Под окнами валяется мужик.
Какое царство, Господи, проспали!
Канатоходцу в собственность отдали,
Тому, кто по веревочке бежит.
На то и жизнь - похмельями чревата.
Вот только не кончается никак --
О чем Высоцкий пел ещё хрипато,
Что Ельциным завязано когда-то,
Но медлит затянуть мой лучший враг.
Сорока на березе. День хрустален.
И воздух неба пьётся как вино.
Но если мир един и безначален,
То миг и вечность всё-таки одно?
Москва весенняя
И это наша Русь? И это все Москва?
Ей Богу, нет на свете постоянства!
Передо мной торчит, открытое едва,
Занюханное временем пространство.
Рекламное рваньё. Колесные стада.
Да это ли великая столица?!!
Как стая голубей летят мои года,
Им-бесприютным негде приземлиться.
Над нами небеса -- то копотью смердят,
То сыплются карнизом дряхлым зданья.
Убогие ветра на паперти стоят,
У нищих отбирая подаянье.
Моя Югра
Моя Югра -- забота и подруга.
Нет, не вчера узнали мы друг друга.
Ты -- песнь моя. От самой колыбели
Я шел с тобой к своей высокой цели.
Твоя судьба -- и нефть, и газ России.
Твои просторы снежно-голубые,
И труд, и чувство счастья -- вся награда!
Я помню все. Мне это было надо.
Но впереди не вижу я покоя.
Пусть край мой, сыт, богат, и все такое...
В России -- треть богатств земного шара.
Как нам не ждать внезапного удара?
Не тот твой сын, кто гордости не ведал,
Кто соль Земли врагу безвольно предал,
Кого печаль твоя не беспокоит.
Крепись, Югра. Таких и знать не стоит!
Моя Югра -- забота и подруга.
Нет, не вчера узнали мы друг друга.
Я твой герой, хранитель и глашатай.
Живи Югра! Живи и сердце радуй!
Элегия
Стою на верху заводской эстакады.
Вдали предо мною -- Солохинский мост.
И столько тайги, что другого не надо!
И столько же в небе рассыпано звезд!
Смотрю с высоты, и душа замирает.
И мыслю о том, как живу и умру,
О том, как вселенная тихо вздыхает,
О том, как снежинки летят на ветру.
* * *
О, поле, поле, кто тебя
Усеял мертвыми костями!
А.С. Пушкин
В края, где ночи белые длинны,
Где связи с сердцем Родины так тонки
Бывало, приходили похоронки,
Но никогда здесь не было войны.
Озера, да болота без конца
На скатерти продленного пространства.
Тут солнце -- знак небесного Отца,
Горит как разрешение на пьянство.
И вот, на полпути в широкий свет
Ты, вышел из автобуса, с тоскою
Воскликнул, и послышался ответ:
-- О, Господи! Здесь кладбище какое!
Венок, ограда, памятник, стена...
А сколько здесь лежит свечных огарков!
Так вот она -- та красная цена
Богатства деловитых олигархов.