Я так люблю обратный путь домой,
На стареньком автобусе,
По старой рижской трассе.
Усталость от работы и грядущий выходной,
Безделье, книги, пёс мой растянулся на матраце,
И в валенках по снегу на колодец за водой...
Я так люблю обратный путь домой.
Здесь, словно в вечности застывший часовой,
Стоят избушки - тень России той,
Что люба мне,
И всей своей душой
Я к ней стремлюсь...
Обратный путь домой,
На стареньком икарусе,
По кочкам и ухабам,
Туда, где женщины, как сотню лет назад,
По-русски - просто бабы;
Туда, где я дитя,
Где корни и покой...
Желанный путь, 
Не близкий путь домой...

Нет, я не блудный сын,
Совсем не так.
Я пасынок заблудшей нашей мамы,
Своей страны, что так безвольно, глупо и упрямо,
Забыв себя, всё катится в бардак...
А с кольцевой так трудно на большак...

О том ли я мечтал?
Такого ли хотел?
Но даже у беды бывает свой предел.
Я слышал, у людей, помимо грешных тел,
Была душа...
А с веничком так банька хороша!
И по морозцу лёгкому до дома не спеша...

России путь - обратный путь сюда,
Где лес, поля, твой пёс и чистая вода,
С надеждой тихою и тихою тоской,
Приветствуют тебя:
- Надолго ли домой?