Искусство... Великое слово в устах всё сильнее ослабевающего народа. Элитарное искусство окончательно подменилось массовостью: так проще тварить (прошу правильно понять производящее слова, ибо творить вряд ли уже кто может, да и спрос больше, следовательно, заработок повесомее). Индустрия поглотила всё, в том числе все благородные порывы души, некогда посвящаемые Музе. Пишут нынче дети, старики и чудики, о которых с такой любовью писал Шукшин. Дети - по силе восприятия мира, способ самовыражения, так сказать, постижение действительности, ощущение собственной значимости и возможность не сойти с ума в переходный возраст. Старики - всё то же самое плюс желание передать некий опыт, пусть даже и чувственный, да и воспоминания одолевают. Чудики... С ними сложнее. Чудики пишут, потому что иначе не могут. Они мнят себя поэтами, смотрящими на мир иначе, и идут тропой Пушкина, Достоевского, Грина. И всё пытаются достучаться до небес шариковой ручкой, пробиться сквозь косность бесчувственных читателей и познать, по Сократу, самих себя. Надо отдать должное, что среди вышеназванных встречаются действительно творцы и действительно читатели. Многие мне знакомы лично. А посему поклонимся этим людям и пойдём дальше громить, что имеем. А имеем мы многое и немногое. Смотря как посмотреть.
Открываешь современную книгу с любопытным названием "Затмение" - мат и пошлость. Включаешь телевизор, находишь фильм, смотришь, понимаешь, что не плохо, а тут опять мат да сцены неприличные, абсурдные в том плане, что показывают непотребное. Стыдно становится и неловко, что слушаешь и смотришь. Выключать уже жалко, а впечатление портится. Идёшь в театр и выбираешь намеренно классику, потому что уж больно страшно идти на современные пьесы, тем более, когда некоторые названия уже говорят сами за себя. Искусство, конечно, должно отражать жизнь, иначе оно будет неактуально, но оно ни в коем случае не должно становиться самой жизнью, удваивать её, как это и делает возрождённыйи набирающий обороты реализм, берущий начало ещё со времён любезного Александра Сергеевича. Вот только тот дело молвил и понимал, что задача стиховторца - глаголом жечь сердца людей. Теперь тоже жгут. Только не сердца. Да жгут так, что уши в трубочку сворачиваются и вина в душу закрадывается за то, что являешься невольным соучастником, ибо каждый читатель, зритель, как минимум соавтор.
Ох, нелёгкая это работа из искусства не делать Фагота. Ну или Коровьева. Кому, как больше нравится. Только тот вернулся в свой серьёзный степенный вид, ибо шалости и шутка были наказанием. Никто не исключает юмора. Но смешно - это не значит пошло. А мат - это не значит современно. Путаются все понятия, а за ними и от драгоннейшего искусства остаётся только тень, которая становится всё тускнее и тускнее. Золотой век русской литературы, серебряный....Как-то по убывающему идём, а ведь процесс, эволюция! Похоже, что нынче есть мода на глупость и невежество, причём мода стихийная и всё непроходящая. Это болезнь не одного поколения. Вот только любая болезнь силы подрывает и чего-то лишает человека. Видать, в этот раз мы будем лишены искусства, ибо болезнь запущена, а те, кто может что-то исправить, делает честный вид, что заботится о вырождении культурного наследия...Опечаточка, братцы, о возрождении... И да...Deest remedii locus, ubi, quae vitia fuerunt, mores fiunt (Нет места лекарствам там, где то, что считалось пороком, становится обычаем). Увы.