Мне приснился кошмар - в потолке дыра, из дыры торчит ослиная голова и кричит:
- Ии-а-а-а-аа!
Вот уже две недели над чашкой с кофе страшно нависал треугольник штукатурки.
Я перестала смотреть в потолок. Делала вид, что его не существует.
Завтракала, покачивала ногой, насвистывала "жили у бабуси".
Однако скоро поняла, что обманываю себя. Непринужденность фальшива, беззаботность наиграна. Вокруг ложь. Спина напряжена. Ждет, что какая-нибудь из мыслей пнет, лягнет, плюнет исподтишка.
Пришлось признаться. Да. У меня проблема. Да, надо перестать притворяться. Надо посмотреть в глаза правде. Да, потолок тревожит меня. Он может упасть. Возможно на голову. Или нырнет в тарелку с супом, окатит соленой волной борща. Но не только поэтому. Шаткий потолок символизировал беспорядок, хаос, разрушение, неизбежный конец всего, смерть, разложение, бессмысленность сущего.
Спас лук. Точнее луковица.
Соседка пришла за ней и, прямо посередине кухни посмотрев вверх, сказала:
- Ах! - и забыла, зачем пришла.
- Тсс! Не смотри на него! - сказала я. - Все хорошо. Давай лучше выпьем вина. И не говори так громко. Лучше шепчи! И передвигайся плавно, как я. Еще лучше замри и не шевелись.
А соседка эта была дизайнер штор. Ее звали Марина. Как человек, работающий в сфере искусства, она болезненно относилась к упадку, разложению и смерти.
Она встала на табурет и с хрустом отломила кусок потолка. Я болезненно вскрикнула.
- Мне кажется, он похож на голову собаки, - сказала она, рассматривая кусок. - Или медведя? Как ты думаешь?
Я ответила, что треугольник напоминает мне корму тонущего Титаника.
Оказалось, Марина не только дизайнер штор, но и мастер по потолкам. Обговорили цену, и на следующий день Марина пришла.
Шпатель и мастерок в ее руках засверкали, как щит и меч.
Кухонный гарнитур накрытый прозрачным полиэтиленом, напоминал облако. На нем она - хозяйка небес, дочь Зевса и Артемиды. Победительница хаоса, властительница разложения и смерти. Чинит небо. Чтобы ни один метеорит, ни одна ослиная голова. Чтобы красота и сияние, покой и радость.