* * * 
Вначале было Слово. А потом 
Явился мир. Родился как ребёнок 
Из чрева Слова. Первый крик был тонок 
И первый шаг дался ему с трудом. 

Летели циклы. По спирали вверх 
Стремилось 
К жизни вызванное Словом. 
И голосом окрепший человек 
Стал сотворцом, мир изменить готовым. 

Назвав всё в мире "именем своим", 
На многие века замкнул границы. 
И жил, пытаясь, как из клетки птица, 
Прорваться за очерченное им. 

А сути смыслов - руку протяни - 
Светились за закрытыми дверями. 
И зоркий прорывался временами 
За грань, ловя луч света их в тени. 

И в ссылки шёл, на дыбы, на костры. 
Безумцем слыл, еретиком, изгоем, 
Непонятый, осмеянный толпою 
До времени. До срока. До поры. 

Спираль, упруго и светло змеясь, 
Всё восходила. Опадали листья 
Напрасных слов, в которых зёрна смысла 
Ещё ростками не взошли сквозь грязь. 

И оставались - звёздами в ночи - 
Лишь те - а было их совсем немного - 
Что стали маяками на дорогах. 
Их свет не погасили палачи. 

И люди - как открытие, как дар - 
Несли их с новой радостью друг другу. 
Протягивали - как поддержки руку - 
В тяжёлый час, чтоб превозмочь кошмар. 

...Вначале было Слово. А потом 
Был хаос слов, бросаемых бездумно. 
И мир сквозь них, мучительно и трудно, 
Рождался к жизни на витке ином. 
(8.09.2007) 


* * * 
Есть тайные узоры бытия. 
Они вплелись в глубины подсознанья. 
Лишь иногда прозрений острия 
Нас приближают к постиженью тайны. 

И подбираешь, ищешь вехи слов - 
Чтоб в сети их, как в невод златорунный, 
Поймать далёкий свет первооснов, 
Заставив петь невидимые струны. 

Мысль изречённая, - сказал поэт, - есть ложь. 
И, несказуемое вынув из тумана, 
Ты ярким светом слов его убьёшь, 
Попыткой тщетной не решив коана. 

Но я учусь. У дерева - расти. 
У птицы - петь. А у заката - слушать. 
Ищу. И, может быть, смогу найти 
Слова, что окрылят прозреньем душу... 
(2006) 


* * * 
Но что стихи? Лишь тайнопись души. 
Лишь иероглиф на стекле дождливом. 
Нездешних лун разменные гроши. 
Нездешних волн дразнящие приливы. 


* * * 
Скажи, поэт, а какова цена 
твоим стихам? Насколько приукрашен 
в них твой полёт? Испита ли до дна 
страданий прорисованная чаша? 

И образы твои, поэт, скажи, 
лишь дань искусству и игра словами? 
Иль каждый ты действительно прожил 
и вываял своей любви резцами? 

...А честен ли ты с Ней, скажи, поэт, 
когда, волной окатывая берег, 
твои признанья оставляют след 
на золотом песке Её доверья?.. 
(2006) 


В берёзовой роще 

Прикоснуться к коре 
и почувствовать токи живые. 
Осторожно слизнуть 
мутноватый берёзовый сок. 
И подумать опять, 
что вот так же однажды впервые 
из порезов души 
проступают вдруг строки стихов. 

Поначалу глядишь 
удивлённо, как светлые капли 
сотворённые там, 
в потаённых глубинах души, 
ослабляют тоски 
и печали саднящую хватку, 
помогая безвыходный 
прежде коан разрешить. 

А потом привыкаешь... 
И, словно берёзы, врачуешь, 
животворным бальзамом созвучий 
болезненность ран - 
и опять воскресаешь, 
светлеешь и радостно чуешь, 
как уходят и боль, 
и съедающий силы дурман. 
(2006) 


* * * 
От истока стиха до итога - 
Целый путь. Крестный путь искупленья. 
Пробиваются строки до срока, 
Оживляя бесплотные тени 

Не успевшего даже случиться - 
Лишь скользящего зыбко на грани. 
Не синицей в руке, не синицей - 
Журавлём в утра призрачной рани 

Что-то брезжит. Быть может, успею 
Увернуться ещё от зарницы. 
Но строке запретить не сумею, 
Ведь строка - она вольная птица. 

От истока стиха до итога - 
Целый путь, только он - между строчек. 
И, ты знаешь... на нём очень много 
Остаётся ещё многоточий. 
(2004)