Смолина Алла Николаевна: другие произведения.

Олена Степова. Письмо украинской матери к матери русского солдата

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

Создай свою аудиокнигу за 3 000 р и заработай на ней
📕 Книги и стихи Surgebook на Android
Peклaмa

  
  
  
  
  
  
  
  
 []
  
  
  
  
  
  
Вместо предисловия
  
  Мне кажется, что тексты, подобные нижепоставленному письму обыкновенной украинской жiночки, необходимо издавать отдельными произведениями, независимо какой страны они касаются.
  
  "Нет войне" - этот лозунг способен объединить матерей мира, и вообще (пардон за повторение) на мой феминистический взгляд - на планете давно пора очистить руководящие посты от мужчин, заигравшихся в предводителей, в политиков, в банкиров, в министров, в любовников, в бандитов, в бизнесменов.
  Мужской уровень правления - не выше директора завода. И семью прокормят, и если чего утащит, то не во вред бюджету - во вред собственному карману.
  
  А в кресла правителей необходимо сажать женщин: мудрых Жён, Матерей, Сестёр, Берегинь.
  
  И только тогда наша истерзанная планета сможет с облегчением вздохнуть, а люди начнут спокойно воспитывать детей, сажать деревья, сеять хлеба, возводить прекрасные здания, глядя в будущее светлым взором.
  
  Нет войне. Война - это очень страшно. Афганский синдром до сих пор терзает (и губит) тысячи участников афганской войны.
  
   Миру - мир!
  
  
  
 []
  Газета "Вольная Кубань" 21 января 1919 года
  
  
  

Письмо украинской матери к матери русского солдата

  Олена Степова
  4 сентябрь в 4:21 отредактировано
  https://www.facebook.com/olena.stepova/posts/633705570080306
  http://echo.msk.ru/news/1394124-echo.html
  
  
  
  Здравствуй! Я не знаю, как к тебе обратиться. Ты мне не сестра, у нас нет общей родни, не подруга. Мы никогда с тобой не виделись, но я знаю тебя и то, что ты есть. Я увидела тебя в глазах твоего сына. Нет-нет, не пугайся, с ним все нормально.
  
  Он сидел в большой военной машине, у нас много таких ездит теперь, серьезный, сосредоточенный, на обочине дороги, ведущей от России на Мариуполь. Правда, весь в пыли, чуть замученный дорогой и солнцем, и поэтому грустный, сидел, опираясь на автомат, словно ища в нем поддержку.
  В этой машине были все такие, мальчишки. Одинаковые, с оттопыренными ушами, в светло-зеленой форме, с пушком над верхней губой, с уставшими, безразличными, скучающими глазами.
  
  Они спросили у меня, где набрать воды. Я показала:
  - З дороги звернете та через двi вулицi, повернете лiворуч, та за рогом буде подвiр'я пiдприiмства, у них там скважина, то ж наберете. А звiдкiля ви, хлопчики?
  
  И я утонула в его глазах. Они в один момент стали такие большие, глубокие, сначала как бы втянули меня в себя, а потом с испугом выплеснули обратно, они потемнели то ли тревогой, то ли страхом. Но потемнели так, что я ничего не видела кроме этих глаз.
  - Это Украина?! - выдохнул, даже не сказал он. Он уже знал ответ на свой вопрос, но задавал его, моля или надеясь на отрицательный ответ.
  - Так, Украiна, - подтвердила я.
  
  Он молчал. Лишь чуть вздрогнули губы. Лишь глаза сверкнули отчаянием и болью. А вот душа не подчиняется военным приказам. Она крикнула. Даже не крикнула - выдохнула, прошептала, простонала. Это как ветер в степи, вот так же стоишь в жару, вроде бы и травинка не колыхнется, и вдруг, ниоткуда, раз, обдаст зноем, жаром аж до кости.
  - Мама!
  
  И я увидела тебя. В его глазах. Ты что-то готовила возле стола, но в тот момент, когда он выдохнул "мама!", ты вздрогнула и обернулась. А по другому и не могло быть. Тебя окликнула часть твоего сердца. Твое сердце сбилось с ритма, отозвавшись на этот клич.
  
  "Мама!" - мы кричим, рождая на свет часть своей души, сообщая миру об исполнении своего предназначения. Плачем, когда эта частичка, сверкая глазами и морща носик, говорит свое первое в жизни слово "Мама!", протягивая к нам ручонки.
  "Мама!" - мы кричим это когда больно, страшно, и - темнота, цепляясь за жизнь, теряя себя, теряя любимых.
  "Мама!" - кричат наши дети в страхе, беспомощности, отчаянии, беде, любви, радости, победах.
  Слово начала и слово конца жизни - Мама!
  
  Я смогла увидеть тебя, услышать безмолвный зов твоего мальчишки лишь по одной причине. Я тоже мама.
  Я живу в Украине, у меня дочки, но это не меняет сути, я - мама. Мама - она и в Эфиопии мама.
  
  Твой мальчик приехал к нам на войну. Вернее, он приехал в войну. Я не знаю, убивать или умереть самому. На войне это одно и тоже. Вряд ли, напитав мою землю кровью, выживет его душа.
  
  Ты не веришь в душу, в Бога, в любовь?! - это твое право.
  А что приведет твоего сына домой? - приказ командира, получившего за эту войну деньги или подчинившегося другому приказу? Bряд ли. Домой ведет любовь и вера.
  
  Скажи, я так и не поняла, вглядываясь в черты лица твоего мальчишки, за что, почему он приехал убивать нас на нашей земле? Почему он пришел, обнимая автомат, а не девушку? Почему он идет по моим степям, оставляя вдов с опущенными уголками рта и потухшими глазами?
  Я обидела тебя?! Я разрушила твой дом? Я разбила твое сердце, уведя у тебя любимого? - нет! Мы никогда не виделись с тобой. Тогда зачем эта война?
  
  Знаешь, здесь степи долго звонят ночью, после боя. Живые звонят мертвым. Тоже чьи-то матери, понимаешь? Тоже звонят сыновьям. Так страшно.
  У нас в Украине есть такая птица "бугай", "выпь" по-русски. Говорят, когда она поет свою песню - она оплакивает неупокоенные, не отпетые души, которые неприкаянные бродят по степям, ища и не находя покоя.
  
  Здесь женщины как плакальщицы мира, как скорбная выпь, плачут за лежащими в ковылях и полыни, скинутыми в шурфы шахт, зарытыми в траншеях. Закрываем глаза, заказываем молебен за их неупокоенные души. Мы не знаем чьи это дети, мужья. Их приняла наша земля, остальное уже не важно.
  
  Знаешь, как страшно стоять у обочины и смотреть, как сюда, к нам, едут вот такие одинаково стриженные мальчишки, они едут со стороны вашей границы, чуть окают, токают в разговоре, пугаются, когда узнают, что они в Украине. Жалкие как воробышки. Это солдаты срочники. Они еще боятся убивать.
  
  Те, у кого взгляд коршуна, высматривающего жертву - это контрактники. Им уже нравится демонстрировать свою силу и они вкусили кровь. Это видно по дрожащему кончику носа, вынюхивающему добычу, и нервному взгляду, ищущему смерть.
  
  А еще страшнее стоять вот так же у дороги и видеть, как эти же машины возвращаются назад к границе. Из их чрева, перебивая запах пыли, брезента и солярки, доносится сладкий обволакивающий, но отталкивающий запах разлагающейся плоти. Из них кричат те, кого везут в этих машинах. Как же они кричат. Как стонут, выхрипывая из груди остатки жизни, пропитывая придорожную угольную пыль черный соком тлена. Умершие едут вместе с умирающими, не оставляя последним надежды.
  
  У нас нет воды, нет дождей, мы степной засушливый район с разорванной трещинами безводия землей. Она здесь одинаково жадно впитывает и воду и кровь.
  Поэтому коричнево-алую дорожку, струящуюся за машинами, с черном отливом свернувшихся кровяных телец, с розоватым соком сукровицы уже через пару минут не будет видно ни на асфальте, ни на пыльной грунтовке.
  Земля принимает в себя и соки жизни, льющиеся редкими дождями, и соки смерти, питающие мои степи полноводной рекой. Ей все равно что впитывать. Прах к праху.
  
  Ты знаешь, родники здесь редкое явление. Шахты изменили русла подземных рек и увели воду с этой сверкающей антрацитовой пылью территории. За те родники, что остались, мы очень боимся. Мы часто стали видеть в степи, возле шурфов заброшенных шахт, военные машины с замазанными землей или кровью номерами. Наши бездонные шахты стали могильниками для безымянных солдат. Почему-то их не везут назад через границу. Их оставляют здесь. Теперь мы боимся, что разлагающаяся плоть отравит последнюю воду.
  
  Война шагает по моей земле, очерняя и иссушая ее. И тут твой мальчишка, в этом аду. Зачем он здесь? Его ли это война?
  
  Мне говорят, что русские солдаты защищают русских граждан тут в Украине. От кого? Я говорю на двух языках, на русском и украинском, вернее, на смешанном, тут все так говорят. У меня было все: лето, море, отпуск, работа, мечты, дом, продукты, у детей - школа и безопасность. А сейчас твой сын с автоматом, и разруха.
  Я не просила защиты, я вообще не просила вмешиваться в мою жизнь. Зачем он здесь?
  
  Подожди, ты плачешь? Я обидела тебя? Ты мечешься в растерянности? - ты не знала, что он тут, в украинских степях, в котле ненависти и скорби? Ты не хочешь, чтобы он в меня стрелял?!
  
  Родная моя, мы же бабы! Давай обнимемся! Поплачем! У нас есть общее, то, что дороже всего - дети.
  Да уехал он, живой, воды набрал в зеленую фляжку. Даже успел умыться. Правда, угольная пыль смывается тяжело, но хоть отмыл слезы с глаз. Они предательски блестели и оставляли дорожки по пыльным щекам.
  И там, куда он поехал, будут возле обочин стоять обычные сельские или городские бабы, матери. Дай Бог, чтобы дали воды, а не закрыли ему глаза.
  
  Родная моя! Не мы с тобой развязали войну. Но мы обе не хотим терять детей, правда?!
  Я не знаю, как остановить тех, кто идет по моей земле, обещая мне гуманную защиту смертью. Руки опускаются. Правда, не знаю! Может вместе?! Во имя детей? Твоих и моих?! И ради внуков, а? Приезжай! Не жди его или похоронку о нем. Не отдавай его войне. Приезжай! Я не хочу больше выть выпью. Я не хочу закрывать глаза, что больше не видят звезд в степи.
  
  Скорее всего мы ровесницы, или ты чуть моложе, или чуть старше. Опять же, не в этом суть. Мы - мамы! Этот мир наш. Мы дали ему жизнь. Кто имеет право отбирать его у нас? - никто! Приезжай!
  Да, прямо вот так, в переднике, учительница, физик, строитель, врач, домохозяйка, МАМА. Мы должны биться за своих детей. Шурфы бездонны, степи бескрайни, горе бесполо, война всех в правах равняет, только скорбь множит.
  
  Наши дети не для войны! Понимаешь ли ты это? У нас с тобой одинаковые слезы, горькие как полынь в моей степи, и соленые как пот твоего мальчишки, едущего в чужую войну.
  
  Приезжай! На границу, в мои украинские города, закрой собой сына и моих детей как горлица закрывает крыльями гнездо во время дождя. Чужих детей не бывает, помнишь? Дети не для войны.
  
  Не говори мне о долге, чести. Долг - защищать Родину, а не разрушать чужую. Это позор. Просто ничего не говори, приезжай!
  Не хочешь?! Ну, да ладно, мы все бабы разные. Кто отмахнется от чужого горя, а кто и в горящую избу ради чужих детей.
  
  Просто знай если что, я, говорящая на русском языке украинка, мать украинских детей, напою твоего, говорящего на русском языке, сына и даже, если придется, я оплачу его и закрою ему глаза. Чужих детей не бывает...
  
 []
  
  
  
 []
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

Популярное на LitNet.com Л.Джонсон "Колдунья"(Боевое фэнтези) Т.Ильясов "Знамение. Вертиго"(Постапокалипсис) А.Кутищев "Мультикласс "Союз оступившихся""(ЛитРПГ) А.Завгородняя "Невеста Напрокат"(Любовное фэнтези) Л.Маре "Менталистка. Отступница"(Боевое фэнтези) А.Найт, "Капкан для Ректора"(Любовное фэнтези) В.Коломеец "Колонизация"(Боевик) Л.Лэй "Над Синим Небом"(Научная фантастика) А.Тополян "Механист"(Боевик) Ю.Васильева "По ту сторону Стикса"(Антиутопия)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Колечко для наследницы", Т.Пикулина, С.Пикулина "Семь миров.Импульс", С.Лысак "Наследник Барбароссы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"