Разбросана колода карт...
И, как обычно, нет ответа,
Куда девался лучик света,
Что даст мне в жизни новый старт?
А если виновата только я
Во всех невзгодах и напастях,
А если призрачные власти
Играют, ставя на меня?
Глядите тускло вы с колоды,
Вам все равно, каков итог,
И знаете, что выйдет срок...
Когда? - вам все равно,
Ведь будет новая колода -
Лишь призрак будущей игры,
А может, покалеченной судьбы
Иль неприятности другого рода...
Что ж, есть здесь и другой оракул.
Беру я с полки чью-то книгу,
Листаю, вижу снова фигу.
Ну, кто на этот раз? - Булгаков...
Опять мне чертовщина достается,
И мысли-призраки, как мухи, вьются.
Нет, ничего мне непонятно,
На свет намека даже нет;
И снова в книге чей-то бред.
До этого - огонь был адский,
Который шел из-под стола,
Ну, и, конечно, был он красным.
В Желязны та же ерунда.
Возьму Ремарка посмотреть,
Страница 346..
Про жизни разные и судьбы,
Что, как равнины или горы,
А вот и те, которых горе
Не тронет, жизнь их - стадион для марафонцев,
Где прошлый опыт - пустой звук,
Их ждет начало, новый круг.
Я безнадежна...
А я смогу найти ответ
Или хотя бы видеть свет
В конце тоннеля?
Невозможно...