Горизонт растрескан на краях, 
Молоком забрызган небосвод.
Прорастая солнцем на костях,
На полях сражений зреет мёд. 
 
Здесь под волчий вой свистела смерть, 
Отточив косу, чтоб тоньше звук, 
И металла злая круговерть 
Заглушала стон и сердца стук. 

Шестьдесят шестой замкнулся год, 
Барбаросса сник и постарел. 
В каждом камне русский генный код 
Лез под ноги и сбивал прицел. 

Ночью слышен шорох под землёй, 
На осколках трудно мёртвым спать, 
И Земля, укутав с головой, 
Их качает, как младенца мать. 

Новый день начнётся с птичьих прав, 
Их отвоевал в боях народ. 
Потревожив сон цветов и трав, 
Пчёлы собирают горький мёд...