Нет покоя, черен лес из мыслей,
даже ветер не шумит....
Жизнь это гнутое коромысло
с ведрами памяти на плече,
а еще печка белая греет душу,
кто тебя выдумал ветер времени?
Из кружки в кружку льется кисель
из синего порошка сливового,
и так день за днем, день за днем..
Может я что - то забыл?
Причем здесь день и ночь причем -
это мир - шестеренка медная,
смотрит на людей, смотрит на людей,
а они все ходят и ходят,
хлеб жуют, тюрю едят,
письма пишут, сено косят,
а ночью спят.



2021 г