Выпал снег. В кладовке пахнет гуталином.
В окошке переулок тихо спит.
Субботний день, все просто в мире этом,
ботинки чистить весело, но лень.

Ведь заблестят они жуками цвета сажи,
кто выдумал их чистить по утрам?
По снегу белому, пройтись бы не мешало,
не замечая времени совсем.

Но свет летит, его не спрятать в шапке,
не записать на строчках белых бытия,
снежком невидимым, как кругый белый мячик,
он улетает время торопя.

И кто поймет, как это все прошло,
и где искать его земные отпечатки,
ботинки времени начищены давно,
и пахнет гуталином на площадке. 
                                                

2025 г