Сиротливо
стояла на сцене
              гитара. -
Что - то играл 
             оркестр,
что - то играл -
               гитарист..

Как эфемерна -
любая слава -
без человека -
это просто -
отрез -
старого -
        ситца.

Прост был 
        человек -
этот...
В каждом его 
           движении -
не было - скучной -
                  фальши -
вот потому -
кусок -
старого
      дерева -
пел о любви,
воле и счастье!

Сиротливо
на сцене
стояла -
       гитара.. 
 
Что - то играл 
             оркестр,
что - то играл -
               гитарист..

Слышал ли эти 
            звуки -
тот человек,
что так просто -
смотрел когда - то -
в глаза...

Трудно сказать -
опять это -
"Трудно сказать" -
фраза, что управляет -
этим несовершенным 
                 миром..

Он мог, конечно он мог -
                       устать -
от привычных движений
и звонких звуков..

А если - нет...
А если - звуки струн -
были для человека -
смыслом жизни? -
Странен, очень странен -
мирской господин -
он счастье -
мешает с усталостью!

Кто - теперь?
Кто в руки
         возьмет -
эту гитару -
шоколадного цвета? -
Есть ли в стране
лесов и полей -
человек -
что оживит -
холодный сейчас -
                инструмент?.

Трудно сказать...
Трудно сказать...
Трудно сказать...

А если такой
           человек -
найдется -
что он будет -
на ней - играть?

Трудно сказать,
Трудно сказать.

И правда
гитара
похожа -
на деревянный -
              ковчег..

Кажется, что - там -
в глубине ее корпуса -
за фигурной розеткой -
живут - веселые, звонкие
                      звуки..

Струны - вечные параллели.
Лады - ступени - серебристые -
в небо,
а черного дерева -
                 гриф -
это пространство -
имя, которому -
              вечность.