Дверь кабинета без стука распахнулась. Главный инженер фирмы недоуменно поднял глаза на вошедшую троицу.
- Здравствуйте, мистер Филдман, - вежливо поздоровался средний. Остальные двое молча встали по бокам.
- Чем обязан? - инженер внимательно рассматривал посетителей.
Одеты посетители были привычно для Америки 60-х годов: серые плащи, шляпы-стетсон. Настораживало одно: глаза вошедших надежно скрывались под непроницаемыми темными очками.
- Мистер Филдман, - старший троицы учтиво склонил голову, - мы представляем ФБР. - мужчина показал удостоверение, - нам необходимо задать вам...
- Несколько вопросов, - перебил его инженер, - я вот пытаюсь понять, что у вас за акцент. Он мне немного знаком.
- Неважно, - отрезал старший, - вам необходимо следовать за нами.
- А если я откажусь? - Инженер скрестил руки на груди, - То что? Потащите силой?
- Зачем? - старший нехорошо улыбнулся, - Вы пойдете сами, мистер Филдман. Или Вам привычнее фамилия Поляков?
- Что?.. - обомлел инженер.
- Взять! - кивнув головой, скомандовал главный группы. - Вы нам все сами... - человек не успел закончить фразу. Неожиданно вся троица, потеряв сознание, упала на пол.
- Смотрите-ка, успели! - инженер обернулся на голос из-за спины. На его глазах из воздуха материализовался человек в облегающем скафандре с зеркальным забралом шлема. В руках человек держал странный пистолет - вместо ствола оружие ощетинилось десятком антенн. По сердечникам пробегали искры разрядов.
- Очень смешно, - еще два человека возникли в другом углу кабинета, - мы сколько тут уже ждем?
- Полчаса, - жизнерадостно отрапортовал первый, разглядывая лежащих на полу людей, - зато получилось! - Человек покосился на оружие в руке и поспешно спрятал его за спину.
- Еще бы не получилось! - забрало шлема скользнуло вверх, на инженера глядели задумчивые глаза уроженца Кубы. - Прошу прощения, мы с Вами еще не знакомы. Рамон, к Вашим услугам.
- Джексон! - открылся фильтр еще одного скафандра, - Рад знакомству!
- Рамон? Джексон? - инженер растерянно переводил взгляд с тел на полу на новых действующих лиц, - Я ничего не путаю? Так звали...
- Все верно, - третий человек поднял зеркало, - Алексей, я очень рад тебя видеть.
- Профессор? - хозяин кабинета потерял дар речи, - Как...
- Все вопросы потом, ладно? - Андерсен от всей души обнял Полякова.
- Десять минут! - Предупредил ученых Джексон, глядя на цифровой хронометр, - потом придет...
- Моя секретарша, - Алексей потер лоб, - да, точно. Она-то что?
- Не должна нас увидеть. Времени мало, а вопросов много, - остановил Полякова профессор, - давай лучше мы объясним, что к чему.
- Сначала надень вот это, - профессор подал Полякову хитроумный браслет.
- Это что? - Алексей в недоумении разглядывал прибор, - зачем?
- Это темпоральный трансивер, - терпеливо объяснил Андерсен, - он уже настроен на точку и время обратного перехода.
- Понятно... - пробормотал Поляков, даже не пытаясь надеть устройство на руку, - а эти? - он покосился на лежащие на полу тела, - кто они?
- Конкуренты, - содержательно пояснил Рамон, - они сумели повторить наш эксперимент и теперь...
- Хотят продолжения, - закончил профессор. - Они научились посылать людей в прошлое. При этом технологии обратного перехода у них нет. Не переживай, то, что мы использовали - просто парализатор. Полежат полчасика и очухаются.
- Полежат и очухаются... - повторил Поляков, покосившись на пистолет в руках Джексона, - а зачем тогда они... меня... - Алексей беспомощно оглянулся.
- Зачем? - ухмыльнулся Джексон, - сейчас поймешь.
Ученый методично обшарил карманы лежащих на полу людей и с отвращением бросил на стол пластиковую коробку с множеством проводов. Провода заканчивались золотистыми иглами.
- Нейросканнер, - прокомментировал Андерсен, - эта штука высосет твой мозг подчистую. Останешься полным кретином. Хорошая перспектива, правда?
Поляков с недоверием потрогал провода.
- Ты не переживай, - включился в разговор Рамон, - этим не удалось - завтра появятся новые. Их задача - получить информацию, а людские ресурсы... - кубинец развел руками, - ну ты понял.
- Ээээээ... - простонал обескураженный Поляков, - как они информацию-то передадут? Если обратно нельзя?
- Газеты, - лаконично пояснил Андерсен, - шифр. Еще вариант - закопать капсулу с данными. Банковский сейф. Вариантов много, - он хитро посмотрел на Алексея, - ты-то догадался. А эти чем хуже?
- А как они... - Поляков еще до конца не отошел от шока и начал повторяться, - до меня добрались?
- Харрис, - мрачно объяснил Рамон, - был первым.
- Ему стерли мозг? - похолодел Алексей, - не может быть!
- Расслабься, - поспешил успокоить потрясенного Полякова Джексон, - всего лишь инъекция скополамина. Харрис же особо и не знал ничего, легко отделался.
- Как на него вышли?
- Подняли историю звонков, - пожал плечами Андерсен, - начали-то с меня.
- Полковник? - Поляков начал отходить от шока и сосредоточился.
- Скорее всего он, - кивнул профессор, - хитрый лис оказался. Все разнюхал и запустил в дело собственную разработку. Разыграл у меня в лаборатории целый спектакль... Сволочь, одним словом, - Андерсен потер переносицу, - но талантливая сволочь.
- А вот это тогда откуда? - Поляков неприязненно покосился на мозговой сканнер, - я таких вещей не припоминаю.
- Ты и не должен помнить, - ухмыльнулся Рамон, - эту дрянь изобретут только в 2325 году. Могли бы и что-нибудь пополезнее придумать.
- В каком году? - задохнулся Алексей, - я не ослышался?
- Не ослышался, - кивнул Андерсен, - времени осталась одна минута. Ты с нами? Или... - профессор демонстративно покрутил в руках нейросканнер.
- Куда же я денусь, - обреченно вздохнул Поляков, надевая на руку браслет. - Мне, будем честными, тут уже скучновато стало. Хочу посмотреть землю... - Алексей посмотрел в глаза профессору, - какого года?