Рука дрожит, но лишь слегка,
И по листу несмело бродит,
Шальные мысли враз выводит.
А сердце, обмерев, бока

Вдруг проломить захочет - и
Как расстучится ошалело...
Не шалость - жалость... Заалело
Заката зарево вдали.

А я сижу перед окном
И всё посланье сочиняю,
В который раз слова меняю,
А думы - вряд ли об одном.

Да, бездна сердца глубока,
И выплеснется что наружу?
Я о святом пишу - да, трушу,
Но лишь слегка дрожит рука.