Колыбельная метели,
Розоватое стекло.
В поле маленькие ели
По макушку замело.
Сиротливые травинки,
Красным, желтым ивняки...
Вьются заячьи тропинки,
Спят, качаясь, тростники.
Даже время, втихомолку,
Поглощают снег и лед.
Это церковь или елка?
Тут и Пушкин не поймет...
Чары зимние ослабли,
Больше нет в них, не со зла,
Ни крупинки и ни капли
Человечьего тепла.
Подбираются березы
К опустевшему жилью,
И бездумные морозы
Ломятся в избу ничью. 
Разрушаются деревни,
Исчезают города.
Снег идет, не оставляя
Ни следа.