У нас остается еще время до встречи с остальными. Решаем пойти по маршруту Курта. Уж очень у него вчера был странный вид. Нужно проверить, как он справляется.
-- Как ты планируешь уговорить Гилла познакомить нас с главным? -- спрашиваю по дороге. Может, мои идеи и бывают блестящими, но сейчас у меня нет даже вариантов.
Кесседи морщится.
-- Пока понятия не имею. Что-нибудь придумаем.
Угу. Если он рассчитывает на меня, то сильно заблуждается. Кажется, мой генератор идей иссяк.
-- А как тебе предложение податься в ученики к доктору СБ? -- интересуюсь.
Райан бросает на меня хмурый взгляд.
-- В топку СБ, -- отвечает коротко. Полностью разделяю это мнение.
-- Ты помнишь маршрут? -- решаю перевести тему. -- Курт должен был направиться сюда?
-- Да, у меня все в порядке с памятью, -- напряжен и зол после разговора с Коннери. Да уж, вернуться на оптимистичную волну не выйдет.
Замолкаю. Глазею по сторонам.
Утром мне казалось, что все вот-вот может кончиться. Оказалось, что самое интересное только начинается. Наши жизни ничего не стоят. Не ново, но неприятно.
Меня больше не заботит, сдержит ли Коннери слово, и освободит ли отца. Теперь выполнить свою часть сделки кажется мне еще более нереальным. Мы уже принесли СБ заказчика на блюде. Оказывается, им нужно еще и вставить ему в зубы яблоко.
Злюсь. Но злость ничего не изменит. Эмоции -- худший помощник.
Думай, Кэм. Думай, как никогда, иначе вам не выжить!
Райан тоже погружен в свои мысли. Так и идем.
Жаль, что нас заберут только в назначенный час. Хочется лечь, укрыться с головой и выпасть из реальности хотя бы на несколько часов. Мечты...
Впереди вырастает громада торгового центра. Того самого, в который должен был сегодня направиться Курт.
Помню это здание. Его проектировала и строила папина фирма, "Строй-Феррис". Интересно, она еще существует? Кому принадлежит? Когда-то название "Строй-Феррис" гремело по всему Аквилону. Где ты теперь, ее создатель? Как ты?..
И все же, почему именно торговые центры? В чем послание террористов? Ни требований. Ни сообщений. Разрушения и все. В чем смысл? Никак не могу сообразить. Что-то не вяжется.
Подходим к зданию. Беспрепятственно входим в холл. Мы никого не интересуем. Внимания не привлекаем. Люди здесь слишком заняты своими делами. Пожалуй, только этим мне до сих пор и нравится Верхний мир. Никому до тебя нет дела. В хорошем смысле. Ты невидимка в толпе, но при этом можешь делать, что хочешь.
В мои мысли вмешивается посторонний шум. Кто-то кричит. Ругается. Вот уж чего точно не должно быть в торговом центре.
Кесседи бледнеет. Глупо ждать, что он скажет, что мне показалось, и это не голос Курта. Черт.
Торопимся в направлении перепалки.
Недалеко от второго входа, не того, через который вошли мы, развернулось действо. Охранник в форме держит Курта под локоть. Вокруг собралась администрация здания и зеваки.
-- Я ничего не сделал! -- пытается вырваться Курт. -- Я не крал! Я только посмотрел!
-- Крал. Еще как. Вызывайте полицию! -- рычит охранник. Но никто не сходит с места, чтобы сделать звонок. Всем слишком интересно развитие событий.
-- Что здесь происходит? -- немедленно вмешивается Кесседи.
-- Вы его знаете? -- басит страж порядка в торговом центре, сдвигая мощные брови к переносице.
-- Знаю, -- не отпирается Райан. -- Может быть, обойдемся без полиции? Думаю, произошло недоразумение.
-- Недоразумение?! -- взвизгивает полная женщина, приютившаяся за плечом охранника. -- Он украл с витрины булку и сожрал на моих глазах. А когда я попросила заплатить, сказал, что денег у него только на проезд. Каков наглец.
Булка? Серьезно?
Мне хочется стукнуться обо что-нибудь головой. Например, о вон ту гипсовую колонну.
-- Я предлагал прийти завтра и заплатить... -- принимается оправдываться Курт, но придушенно замолкает под тяжелым взглядом Кесседи.
-- Завтра! -- еще больше распыляется сотрудница. -- Мы не выписываем кредиты! Плати, потом ешь!
-- Я вызвала полицию! -- сообщает девушка в строгом платье с воротником-стойкой, свесившись через перила лестницы. -- Сейчас приедут!
Ну, все. Попали. Если мы не смоемся до приезда копов...
Счет идет на минуты. По-хорошему договориться не получится.
Кесседи решает так же. Он просто бьет охранника в лицо. Неожиданно и без замаха. Тот оседает, выпустив Курта. А мы уже мчимся к выходу.
Нас никто не останавливает. Это же цивилизованный мир. Все в шоке.
Стоит оказаться на улице, слышится вой сирен. Прямо перед зданием опускается полицейский флайер.
-- Бежим, скорее, -- торопит Райан. -- Через тот переулок должен быть сквозной проход.
Несемся туда. Полицейский, с поразительной ловкостью выпрыгнувший из флайера, спешит за нами.
-- Стойте! Вы арестованы! Я буду стрелять!
А он не шутит, понимаю в ужасе. Потому что слышу звук выстрела.
Коп даже не понял, что произошло. Он не стал бы стрелять средь бела дня из-за какой-то булки. Но всеобщая суматоха, крики, охи и вздохи сделали нас в его глазах самыми страшными преступниками. Возможно, теми самыми террористами, коими, сейчас и являемся. И он стреляет на поражение.
Вижу, как пуля врезается в стену недалеко от меня. Пуля? Серьезно? У них, что, парализаторов нет? Для кого создали оружие, из которого можно палить, а потом выяснять, кто в чем виноват? "Верхние", вы озверели!
Наше счастье, что меткостью стрелок не отличается. Мы успеваем свернуть в переулок. Потом еще в один. И еще.
Все. Кажется, ушли.
Замедляемся. Теперь как раз нельзя привлекать к себе внимание.
-- Уууух, -- выдыхаю. -- Вот это влипли.
-- Пронесло? -- спрашивает Курт неуверенно. С опасной косится на Кесседи.
-- Потом поговорим, -- отрезает Райан. Сквозь зубы. -- Нам надо убраться отсюда и молиться, чтобы нас не отследили по камерам.
Полностью поддерживаю.
Направляемся к месту встречи с террористами. Там нет камер. Лучше подождать на месте.
-- Погоди, -- вдруг останавливает меня Кесседи. С Куртом он пока предпочитает не разговаривать.
-- А? -- удивляюсь. Мне кажется, логично поскорее убраться из этого района.
-- Пошли, зайдем в то кафе.
-- В туалет, что ли? -- не понимаю.
-- В туалет, -- подтверждает Райан и отнимает руку от бока.
-- Черт, -- это единственное, на что меня хватает. Его ладонь в крови. Куртка продырявлена насквозь.
Курт громко ахает за моей спиной. Не оборачиваюсь.
Булка, щекастый? Булка?!
-- Пошли, -- разворачиваюсь. -- Заходи первый.
Курт плетется за нами.
***
Запираю дверь туалета на замок. Желающие пусть потерпят. Нам не нужно, чтобы снова кто-то вызвал полицию по наши души второй раз.
-- Давай, -- Кесседи снимает куртку. Забираю.
Курт топчется у двери. Бледный, как смерть.
Свитер под курткой разодран на боку в клочья. Края пропитались кровью. Ее много. Очень. Она течет вниз, впитывая в ремень джинсов, ползет к бедру.
-- Серьезно? -- не знаю, зачем спрашиваю. И так вижу.
Райан закусывает губу от боли. Подходит к зеркалу. Крутится.
-- Выходное отверстие, -- говорит. -- На вылет.
-- Это хорошо? -- кажется, у меня голос дрожит.
-- То, что не вытаскивать пулю, хорошо, -- отвечает спокойно. -- А так паршиво.
-- Тебя надо в больницу.
-- Ты себе как это представляешь? После стычки с копами. Без документов. А если полезут в базу данных по отпечаткам и ДНК, станет еще интереснее.
Закусываю губу до крови. Что же делать? Ладно, террористы у нас опытные. У них должен быть в сообщниках доктор. Непременно. Значит, наша задача дождаться встречи с Сантьяго. Там разберемся.
-- Надо остановить кровь, -- говорю.
-- До конца не остановишь. Тут надо шить, -- Райан не паникует. Прекрасно владеет собой. Просто констатирует факт.
-- Значит, не до конца, -- соглашаюсь. -- Вот, -- беру с сушителя несколько полотенец. -- Черт. Тут даже не прижмешь... Ты как вообще?
-- В норме, -- заверяет. Врет.
Возимся минут десять. Ничего не получается. Нам бы "скорую", а не кружок самодеятельности. В конце концов, прижимаем рану двумя полотенцами с обеих сторон. Третьим перевязываем.
-- Ты идти сможешь? -- спрашиваю серьезно. -- Ты уже потерял много крови.
Райан кусает губы, но уверенно заявляет:
-- Не впервой. Думаешь, эти шрамы на моей спине появились без крови? И поверь, там было гораздо больше. Так что все нормально. Выживу.
Черт, Кесседи, знал бы ты, как я хочу тебе верить. Больше всего на свете.
Курт совсем зеленый. Кажется, ему дурно от вида крови. Подозреваю, теперь ему будет тошно и от вида булок.
-- Так, -- решаю. -- Перекинь руку через мое плечо. Пойдем медленно.
-- Ты коротышка, -- пытается пошутить Кесседи. Мне не смешно. Я в ужасе.
-- Потерпишь, -- огрызаюсь. -- И имей в виду, я буду тащить тебя на себе столько, сколько нужно. И не смей умирать, -- в моем голосе слышны истерические нотки.
-- Не собираюсь, -- заверяет Райан. Помогаю ему застегнуть куртку.
Опирается на меня.
Выходим.
***
Сидим на скамейке для ожидания. Райан бледный и обессиленный, но храбрится. Уверяет, что все хорошо.
Все НЕ хорошо.
Стараюсь смотреть по сторонам. Нет ли к нам повышенного внимания. Не бросается ли в глаза продырявленная куртка Кесседи.
Собираются остальные члены банды. Ахают. Не понимают, что произошло. Мне очень хочется выложить им все, как есть. Пусть хотя бы отлупят Курта за его глупость. Но молчу. Потому что, стоит мне открыть рот, Райан смотрит так, что хочется не только заткнуться, но и проглотить язык.
Когда прилетает Сантьяго, мне хочется его расцеловать. Плевать, что он террорист и злобный тип. Сейчас он нужен мне, как никто.
Близнецы быстро берут инициативу в свои руки. Помогают Райану забраться во флайер. Поддерживают.
-- У вас есть врач? -- запрыгиваю внутрь и тут же нападаю на Сантьяго. -- Кесседи ранен.
Водитель одаряет меня равнодушным взглядом:
-- Откуда у нас врач?
-- Нам нужен врач, -- настаиваю.
-- Не повезло тебе, малый, -- вот и весь разговор. Гад.
Ладно, поговорим с Гиллом. Думаю, он понимает ценность главаря банды.
Когда взлетаем, Райан закрывает глаза. Опирается на меня плечом со стороны здорового бока.
Сижу всю дорогу, не шевелясь. Боюсь потревожить.
***
-- Давайте его в комнату, -- говорю близнецам, когда прилетаем.
Странно. Со мной никто не спорит. Даже сам Райан. Но он уже на грани потери сознания.
Решительно иду под лестницу. Стучу.
-- Кого там принесло? -- отзывается Гилл.
Будем считать это приглашением.
-- Это я, -- вхожу.
-- Ааа, -- сидит в кресле с коммуникатором в руках, вид скучающий. -- Ну, заходи. Как там тебя?
-- Кэм.
-- Ага, -- делает знак рукой. -- Заходи. Чего тебе?
-- Произошла неприятность, -- докладываю. Гилл тут же мрачнеет. -- Стычка с полицией. Из-за пустяка, -- быстро добавляю, потому что у террориста такое лицо, будто он хочет задушить меня прямо сейчас. -- Мы ушли. Переоденемся, нас никто не узнает, -- продолжаю.
Плечи Гилла заметно расслабляются.
-- Тогда чего пугаешь? -- спрашивает. -- Зачем приперся?
-- Кесседи подстрелили.
-- Живой? -- не слишком заинтересованно.
-- Да. Но нам нужен врач.
-- Шутишь? -- усмехается. -- Чтоб нас всех тут повязали? Никаких врачей.
Сдаю назад. Пытаюсь говорить вежливо и ни в коем случае не нагло.
-- Может быть, у вас есть "свой" врач, на которого можно положиться?
Гилл закатывает глаза, недовольный, что не понимаю с первого взгляда.
-- Нет у нас врача, Кэм, -- разводит руками. -- Паршиво, Кесс подавал надежды. Но он крепкий парень. Может, так выживет.
Сжимаю в бессилии кулаки. Ни черта не могу ни требовать, ни сделать.
Тем временем Гилл встает, идет к шкафу.
-- Вот что, -- ставит на стол небольшой чемоданчик. -- Это аптечка. Бери, пока я добрый. Может, чего пригодится.