Я стою на балконе моего отеля и гляжу на море. Адриа как всегда , но в этот раз очень хочется полететь; ввысь и вдаль. Я уже несколько месяцев на больничном и все же приехал на недельку (в Германии это возможно) набраться оптимизма и дать телу немного расслабиться. Еще предстоит все уладить с шефом (Иван Сова - ни слова не знает по-русски, видимо сын предателя, отец-то русский), с работой, предстоящей учебой. Но это все впереди, а сегодня беру велосипед и еду в Cervia, на обратном пути слышу: "Октаюшка, иди сюда!, - это Анна Петровна и молодая, еще не размятая воспитательница выгуливают в Италии брестских детей.
Перед отьездом с моря дул сильный ветер. Я дошел до пирса и увидел на самом последнем камне баклана. Он, бродяга, сидел нахохлившись, но клюв по ветру и как бы со стихией спорил. Я остановился поблизости и в тон ему и морю закричал: "Я живой! Мир вам, люди. Сальве!"