И снова все вдребезги... Словно хрустальная ваза
Из рук моих выпала. И не собрать, не сложить...
Да, мало мне было того, предпоследнего, раза,
Когда не хотелось не то, что писать, даже жить.
И снова все вдребезги. Осколки у самого сердца,
За раною рану, рисуют, как кружево, след.
Одно остается: забрать все стихи и одеться,
И просто уйти в по-осеннему тающий снег.
Но снова все вдребезги. И нет уже сил подниматься
Из смятой постели, ругаться и выть на луну.
Да пусть остается, как есть! И не буду касаться
Хоть в разговоре, хоть в памяти, хоть в полуночном бреду.
Я знаю: все вдребезги. Плакать, наверное, поздно.
Ведь не сожалею - я все принимаю, как есть.
Бокалы звенят, на небе по-прежнему звездно,
И сердце сминается, словно гремящая жесть...