Опустилось солнце в колодец ночи.
Окопался ветер в лесном овраге.
Тишина. Лишь поэт-пулемётчик строчит
Очередью в бумагу.

Разрывают, листок за листочком, пули
Русских букв, словно пух, броню блокнота.
А вокруг тишина и жара июля,
Паркая, как болото.