Я  Данте  прочитал  наполовину,
И   сумрачного  леса  тесноту
Я  вопрошал.  И  ощутил  трясину
Тех  снов,  в  которых  плыть  невмоготу.

Он  ждал  меня,  туманный  город  Лим,
В  спокойствии  младенческого  взгляда.
Дар  серебристых   грез  неумолим,
Мне  принимать  отраву  как  отраду.

Не  может  быть,  чтоб  это  было  вечно:
Стального  солнца  кровь,  
Жестокость  темных  снов, 
Поющих  о  забвении  предтечном
Под   мерные  пророчества  волхвов.