1.
Бог един...
И зачем теряюсь в потоке слов?
Мне бы помнить имя твоё - и хватит.
На восходе ходит забытый Бог 
Чтоб исполнить сати?

Поворот строки - в пыль густых ресниц
Пробужденье? Или последний сон? 
Заворкуют птицы, как хор блудниц, 
Я иду на зов голосов,
На твой запах, вздох - лубяная память. 
И пьянеет сахар моих сосков
Под грубеющими губами. 
Был любим.
Но ты думал иначе.


2.
Каждый читает свои слова,  
собирает смыслы.
В мёртвый сезон встречаются даты числа
или - пожары цунами стрижи снежницы,
но я шагнула навстречу став белой птицей.
Разве не птица, если лечу в грозу,
розу доверив пальцам, а лепесткам росу?
Тихо вверху, колышут вибрации ангелов -
странные.
Топятся звуки,
и не хватает воздуха -
крылья бумажно-ватные.

Руки снимают страхи,
кистью наносят мазки.
Тот, кто рисует свободно,
тот и грунтует холсты.
Палевый  цвет окон,
синий оттенок вен,
белый и красный рядом...
Птица.
Брусчатка. 
Сквер.