Бутон на ладони

В рассказы ночных теней пробирается тихий шепот
зинь-марь... словно долгий морок. Летят ледяные осы.
И бьются о стёкла тьмы.
Она прижимается так, что в небе находишь звёзды -
зелёные изумруды, прозрачные хрустали.
Она произносит имя, и к чёрту летят миры,
и жарко вдвоём, несносно.

Босая идёт к балкону, не трогая струн паркета,
не в лунную пыль одета, сама будто лунный свет. 
Волнуется дальний космос, звенят вековые сосны
и кружатся мотыльки.

Безжалостно будит утром - под мышку легко ныряет.
Он чувствует - тонет, тает... Целует её плечо, 
её голубую шею, прилипшую к телу прядку...
- Забудь, не ходи сегодня, - зашепчет вдруг горячо.
В глазах полыхнёт азарт. "А...
Ты слышал, как бродит март?"
Затем повисает камнем, как будто бы ось земная.
И шепчет на ухо: "К ночи, достань мне тюльпанов гроздь"

Ведёт колонковой кистью - 
рисуется белый стих.
Вода - голубой эфир. 
И пишет, и пишет снова... творит, не ломая мир.  
Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить.
Из лёгких её дыханий прядётся живая нить.

- А вот и твои тюльпаны - 
он розовым нежным шлейфом окутывает её.

Заметно, как в тонкой вазе тайком прорастают марты.
Бутон наклонился низко и свет с ладони клюёт.