Аннотация: И вот она нашла его. Вернее увидела... и началась любовь ... с первого не первого, теперь никто не знает, да и она не скажет.
И вот она нашла его. Вернее увидела... и началась любовь ... с первого не первого, теперь никто не знает, да и она не скажет.
Это был ее идеал. Может не такой высокий ...он любила его бесконечно...
А потом были встречи. Солнце, переулки, они гуляли допоздна. Мама спрашивала, где она была, она отвечала, что просто шла медленно.
Она сказала ему, что поцелуются они только после свадьбы. Он поверил. Он не прикасался к ней с того дня. Ни разу. Он играл ей лунную сонату, Бетховена, много играл чего, она сидела у него на коленях, и мысленно кричала, ну что ты, дурак, поверил? Но почему-то молчала. Потом пошла в колледж. Там были его друзья. В общем, все было весело ... там не было его...
Ей сказали, что она скоро уедет. Она не говорила ему почти до последнего. А когда сказала...он отказался от нее, от всего что было, от прошлого, от будущего. Была боль, была большая боль ... она уезжала, его не было, она знала, что он не будет думать о ней ТАК, каждую секунду она думала о нем. Он об этом не знал. Мысли люди читать не умеют..
Это было начало... она его простила потому, что она понимала, что он думал, что если привыкнет, то умрет, не дождавшись... если бы сейчас ей предложили такой вариант, она бы сделала также... но тогда она была глупым ребенком, который верит в высокое, доброе, чистое... сейчас она его понимает и прощает... но это сейчас, а тогда она умирала, она смотрела на деревья в лесу и видела его, на случайного прохожего и надеялась что один из них он, вглядывалась в их лица, просила их... но как известно, в одну воду дважды не входят... его не будет... поняла она уже потом. ...
Потом... потом были они... много, разные, они искали легкую любовь, а она искала душу, его душу... в них... она ошибалась ... Она искала... она оступалась ... ей было больно... она искала его в них. Это было пустое занятие, они хотели только ее как ... потом, еще в сотый или сто пятидесятый раз, она поняла, что это все правда ... что она все таки то, что есть. Она начала мстить. Она делала боль, она знала, те кто ее испытают, все такие же, они все будут делать то же, что и она, мстить, делать боль, или если они слабы, им просто будет больно. Она пила их боль, как ты пьешь холодное пиво в жару после соленого обеда. Она наслаждалась, она говорила я собираю души, и эти души были души тех, кто страдал за нее... для нее.
Они мучились, ей это нравилось. Она считала так правильно. Конечно, те, которые были потом, это были не те, которые были причиной, но статистика штука беспристрастная, они были все как один...
Ей так казалось...
И вот ей попался он ..заноза в... тапке... она терзала и его... просто она так привыкла... он кажется ее любил... они все так говорили... какая разница как их звали, первый двадцатый, она не помнила имена, она потеряла счет душам. Он любил не так как в сказке, по-своему. Все любят по своему. И почему то ей было не все равно, что он умрет как они, ей было не все равно. Да она чувствовала их боль но это ей приносило скорее кайф, чем грусть. С ним было по-другому. Он ее не развлекал. Его боль была ей по-настоящему. Это было странно, любопытно, удивительно, не по тем законам, которыми ее воспитывал мир...