Жила-была девочка. Смотришь на эту девочку, и как-то сразу приходит в голову, что у нее проблемы. В ней нет ничего особенного, из ряда вон выходящего. У нее просто есть ее глаза.
Где-то я такие уже видела. Напряженные, внимательные, выжидающие. Может быть, красивые, но кому какое дело. Девочка-лошадь с грузным лицом. С умным лицом тягловой лошади. С грустной мордой побитой собаки. Пафосная девочка, сигарета за сигаретой.
Сверху вниз на меня, не ровня. Это еще кто кому. Потом с интересом - общие знакомые. Я слишком пьяна и несу что-то несусветное.
Девочка с активной жизненной позицией. Ее голова так плотно забита мыслями, что они вылезают из ушей. Она слышит только себя. С мужчинами девочка ведет себя по-мужски. В кино, в кровать - зовет сама. Сама за все платит. Ну, и плачет, конечно. Ежедневно, по часам. Ее все знают. Вы, скорее всего, тоже ее знаете. Проговорив с этой девочкой пять минут, вы сможете написать ее биографию. О себе она любит взахлеб, без знаков препинания.
Я боюсь ее взгляда. Я чувствую его спиной, как ожог. Я ей интересна. Она смотрит на меня волком и вешает на меня ценник. Я изрублена на мелкие куски и выставлена на витрине. Девочка явно хочет взять меня на память.
А все дело в том, что девочка любит мальчика. А я, дурман-трава, только что сказала ей, что мы с ним... Что я с ним. И теперь девочка не знает, то ли заплакать, хотя с чего бы, то ли улыбнуться, хотя не тянет.
И вот мы курим с ней одну на двоих сигарету и любим одного на двоих мальчика.
И конечно, я ей уступлю, ведь я вспомнила все-таки, откуда мне знаком ее взгляд.