"Слушай, никак не могу понять, люблю я тебя или все-таки ненавижу. Причин для ненависти вроде бы нет, - откуда же эта злость, которая, подозреваю, и питает мою любовь, действуя на нее подобно брошенному в огонь сухому полену?
Ты только не вини себя ни в чем и не думай обо мне плохо. Понимаешь, любить тебя - то же самое, что любить ветер; посвятить свою жизнь вечному ожиданию просто выше моих сил. Какого черта, скажи, ты позволил мне себя полюбить?!
Прости, прости. В конце концов, все мы получаем только то, чего просим. Или ждем. Или - заслуживаем. Такого, как ты, я искала всегда, не особенно веря в твое существование - и, лишь обретя, поняла, почему не все мечты должны сбываться. Слово "больно" все равно не вместит всех бессонных ночей, слез злости, обиды и отчаяния, страшных безумств и непростительных глупостей, что вошли в мою жизнь вместе с тобой. Эти раны мне придется зализывать очень, очень долго. И дело вовсе не в том, что ты жестокий, плохой человек. Ты - самый замечательный. И ты меня любишь. Но ты успел так искромсать свою жизнь, что мне ни за что уже не собрать ее по кусочкам. Я пыталась, ты знаешь. Но так и не научилась ходить по трупам и ломать чужие судьбы, как хрупкий лед. Мне легче причинить боль себе, чем другим. И, знаешь - мне это не кажется наивным и неправильным. Я живу, как дышу - вдох, выдох. Если твоя любовь - воздух, то я не стану отнимать его у тех, кто дышит тобой. А я... я сильная. Я выживу. Может, и нет - но это не так уж и важно, поверь..."
...Глинтвейн в высоком бокале совсем остыл. Я отрываюсь от письма, смотрю в пыльное окно кафе на свое отражение - бледную тень той, что ты полюбил когда-то. Жизнь была не напрасна, если тебя любил ветер. Я улыбаюсь. Кем же была для тебя я?
"...Возможно, со временем ты перестанешь искать меня, и, быть может, даже разлюбишь - ты ведь тоже сильный. Прошу тебя об одном - не забывай меня. Никогда. Я заслужила это право. Тем, что любила тебя так, как уже никогда и никого любить не смогу.