Вот здесь я ползал по холодному неровному бетону
собирая твои слёзы в ладони,
словно стекляшки, белые и красные,

утоляя жажду;

наблюдая за твоими глазами, что разливали
по воздуху сожаления во взгляде, твоей горечи
сокровища

твоей боли счастье, которое только я мог понять,

потому что умел невзначай причинять

то ли живую смерть, как она есть,
то ли умирание долгое,
как жизнь стариковская

в пространстве собственных представлений о любви
и боли,

в которых боль
это что-то большее
чем просто подойти и, опустив голову, сказать:

я люблю тебя. Я тебя.

Зная точно, что ни ты, ни твоя любовь
уже целую вечность
не касаются и даже не дышат
на
меня,

как не касается камня его смерть, ибо он
для сиюминутности мёртв,
как мертва и жива божественная любовь,

это всё мы, материя, земля для ростков в горшке...


И вот, целую вечность спустя,

вернувшись к этим старым развалинам,
что торчат посредине собственного моего мироздания,
я ползаю по бетонному полу на коленях,
собирая твои слёзы в ладони
и роняя свои,

что становятся серой пылью,
размазанной по лицу
с привкусом песка
на зубах...


Я ТЕБЯ!


я тебя...


хотелось бы крикнуть в холодную пустоту,
но это не так. Потому что не я тебя,

а ты – это я,

как бы печально это для тебя не звучало:

не Я,

а ТЫ центр той самой вселенной, которая может быть серой

или стеклянной;

и слёзы твои будто рассыпанные бусины,
а мои как пыль.

Прости, что не я несу ответственность за нас,
а ты



"Varud"