Растрепались твои волосы на ветру,
солнцем пропитанные
и цветами.

И в глазах золотистый свет,
и в улыбке,
и на ладонях ромашки...

Столько солнца, что становится страшно,
потому что так не бывает,

чтобы степь до горизонта
и небо через край перетекает, клубясь белыми облаками
возле самых пределов
и дышать здесь, чем свободней, тем больнее,
до красных пятен в глазах,
до опьянённого смеха,
кажется, ещё шаг
и улечу в небо!

Только вот, волосы твои на ветру растрепались,
и будто бы солнце по ним золотистой волной
стекает,
проступая на бледной коже драгоценной охрой
до первых слов твоих
сказанных шёпотом...

тайных слов, на двоих
одной магией связанных,
ни ветру, ни солнцу, а мне предназначенных.

А я смотрю и смотрю на твои волосы, ветром растрёпанные,
глаз твоих острых не вижу за этим
золотистым облаком.
Пьяный я не потому что ветер и солнце,
пьяный я потому что во мне твоё слово. И чем глубже
утопаю во времени,
тем ясней понимаю твоё
милосердие...

Что ещё мне осталось, кроме памяти
пыткою ставшей?
Растрепались твои волосы на ветру,
солнцем пропитанные и цветами.
И в глазах золотистый свет,
и в улыбке,
и на ладонях ромашки...









.