О, женщина, о, тварь, как ты от скуки зла..."
Шарль Бодлер
Он вас любил, и что теперь с того?
Что толку в том, что был он вами болен?
Вы так и не нашли в нём ничего,
чем был бы вас он более достоин.
Как дикий раб, один, в чужой стране
носил цветы, конфеты, украшенья...
А вы всё ждали принца на коне,
Париж, Rolls-Royce и страстью искушенья.
Мрачнела маска "бедного Пьеро",
плыл лик "печального Кехана из Ламанчи".
И был он пуст - ничтожен, как зеро,
и облетал, как в поле одуванчик.
Тянулись дни, длиннела борода,
росли "рога", живот и с ними ясность,
что не разбудит в вас он никогда
безудержной любви огнеопасность.
Застыло всё меж вами - глушь да сушь.
И вот, не в силах вниз сползти с дивана,
ваш муж, "объевшись" спьяну "груш",
швырнул огрызком яблока Адама
вам прямо в грудь - "закончилось кино".
Вы разругались в перья, пух, и клочья
и он, ударившись беспомощно "о дно",
повесился на кухне той же ночью.
Очаг семейный полыхал в огне -
он в нём торчал, как жертвоприношенье.
А вы всё ждали принца на коне,
Париж, Rolls-Royce и страстью искушенья.
27.03.2019