Я долго силюсь истину понять,
Когда с тоской смотрю на дно бокала.
Мне что-то муза тихо нашептала,
И я опять спешу с нее списать.

Мне кажется, что роза на окне,
Как тонкая предвестница удачи,
Слезами лепестков покорно плачет,
И умирают лепестки во сне.

Я путаю немытую весну
С каким-то странным состояньем судеб
Ушедших обвиняемых и судей,
Но возвращаюсь, все-таки к вину.

По алым каплям на стеклянном дне,
Как по неведомой кофейной гуще,
Гадаю я о том, что будет лучше,
Ведь истина, как говорят, в вине.