Горит камин на кончике пера,
Забвенье роз суетности не просит,
А за окошком вызверилась осень,
И ладят зимнепутье мастера.

Пора. Давно закончилась игра.
Любовная тоска как жилки листьев,
Микробы, целлюлозу с них очистив,
Уснули. И душа моя стара.

Как быть? Или не быть? Решать придется.
Хоть снова так не скоро будет солнце.
Не в радость апельсинный витамин.

Но все-таки... у каждого свой лоцман.
Доплыть.  На берегу врагов покоцать.
И начертать: Проверено. Нет мин.