Подняв святыню, надорвался чел,
  И уронил несчастную в пучину,
  Видать, схватил он ношу не по чину,
  Поднять умел, а удержать не смел.
  
  Святыня - вдрызг, хоть мрамор, а не мел,
  Вокруг рыдают мерзкие личины,
  Для лицемерных воплей - все причина,
  И долго ждать, чтоб плач им надоел.
  
  А нью-атлант? Cудьба его грустна,
  Хоть он пойдет и вымоет слона,
  Чтоб обладать опять большим и чистым.
  
  Но до чего же сладко мало знать,
  Не вспоминать, в чем личная вина,
  И возлагать кресты на коммунистов.