Душа чужая, говорят, потемки,
Но как же в этой жизни разобрать,
Где Души с большой буквы, где душонки,
Когда себя не можем мы понять?

	А мы копаемся в чужих обидах,
	Когда своих обид не перечесть.
	Приходим на чужие панихиды,
	Считая, что такой обычай есть.

А уходя оттуда, облегченно
Заговорим о глупых мелочах.
Почем на рынке масло и сгущенка.
И о погоде, и о кислых щах.

	И, расходясь, кому куда придется,
	Пятная грязью первый белый снег,
	Никто из нас ничуть не встрепенется,
	Подумав, а ведь умер человек.

И только снег тихонько будет сыпать
На свежий холмик из земли сырой.
И лишь родные молча сдержат всхлипы,
Придя сюда воскресною порой.

	Неужто мне придется точно так же
	В могиле в тесном ящике лежать.
	И, проходящий мимо путник каждый,
	Цветы с моей могилы сможет взять...

(1981)