Дождь всю ночь склевывал снег,
Прерывая зимы марафонский забег.
В черном онемевшем сквере
Ручьи взахлеб играли на свирели.
Смертельным номером - полет,
Сосульки с крыши, таял лед.
Рождался март под оттепели звуки,
Тянулись к небу тоненькие руки,
Какой-то глупенькой отчаянной травы,
Но смелостью своей они правы.                                      
И март, как АРТ, как свежее искусство,
В кровь проникал и будоражил чувства,
Еще он слаб, но в нем такая сила,
Что души над зимою возносила.

                                                1999 г.