ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 03

Искусственность

Минута, и стихи свободно потекут...
А. С. Пушкин

Нет ничего искусственней стихов.

Шокирую?! Что ж, убедитесь сами: попробуйте сказать "дитя грехов" и "я ладья с любови парусами" на встрече деловой. Да, здесь! сейчас! Дерзайте, разожгите пылко очи! Вас тут же отвезут не на Парнас - в казенный дом, где все печально очень.

Ну да, всему есть время, место, да! Да-да-да-да́, да-да́-да, да-да-да́-да. Да-да́? Да-да-да-да́-да-да, да-да́!.. Каких еще вам доказательств надо?! Внимайте тарахтенью ровных строк, услышьте: "Здесь ты ритм не удержала... А здесь точнее подойдет "пророк"... А здесь рифмовка явно убежала..." Чу, критик говорит - румяный брат, прекрасный рыцарь, дон Силлабо-Тоник, - словесный проповедует изврат, немолодой знаток архитектоник. Он икты посчитает и стихи, он взвесит образы, метафоры, сравненья... Ф-фух, третий раз пропели петухи, и критик сгинул. Страшное виденье...

Не подкачал очерченный мной круг, не одолел заклятия нечистый. Да, я умею в рифму, милый друг, притом умею медленно и быстро. Ну да, протарахтеть для озорства, везде попасть (умелая какая!)... Голубчики, се - морок мастерства, се - трюк из арсенала попугая!

Вы хвастаетесь навыком ходить? Уменьем ездить на велосипеде? В каком году, позвольте уточнить, родные умилялись и соседи? Как ложку вы подносите к устам? Как дышите, с какой ноги встаете? Какой уход даете тем местам? Какие звуки в туалете издаете?

Неужто это все не "просто быт", набор рефлексов, кислая рутина?! Неужто живописец тем и сыт, что грамотно написана картина? Ведь грамота - всего лишь ремесло, рука, что подчинилась распорядку. Куда вас, к черту, сударь, занесло? - Стремились в лес, а выбрели на грядку, где ровных строк безмолвные ряды застыли в ожиданье теплоты, но всходов нет - тепло идей забыли, и замысла семян не уронили...

Нет ничего искусственней стихов.

Рассмотрим твердой формы совершенство: рифмовка - чудо, но ценней всего второй терцет - не строки, а блаженство! А звукопись? Эй, автора сюда! Ведите нас, его мы жаждем видеть!..

- Постойте, милые! О чем сонет?

- Ах, да... О том, что праздность должно ненавидеть...

Свежее мысли прямо-таки нет! Шекспир, в гробу вертяся, нервно курит, пока версификатор лже-поэт восторженных зевак, зевая, дурит. Поверив алгеброй, штампует он хиты, в которых форма обретает силу, и капли отфильтрованной воды гламурно льются. Да, журчит красиво, но, извините, братцы, ни о чем, и голем бездыханен, хоть красавчик, - как ни колдуй над нашим Ильичом, но неподъемен ссохшийся картавчик.

Но, чу! Искусство! Здесь не может быть ни споров, ни дешевеньких сомнений - и формообразующий пиит формально мастер и почти что гений! Здесь - музыка, застывшая в словах. Здесь - безупречность звукописи милой. Здесь - идеал, застрявший в головах. Почти Шекспир, восставший из могилы!

Ловушка!

Что и требовалось мне вам доказать: стихи, друзья, искусство, искусственны... И где-нибудь вовне сонет о праздности потешит чьи-то чувства, но внутренне блистательный дворец безлюден, ни души, лишь пыль да ветер. Пример я оставляю, наконец, вы поняли, все взрослые, не дети.

Допустим, есть и чудный смысл в стихах, и он ласкает души, лечит раны, и побеждает, скажем, чей-то страх... Но... Милые, ну разве вам не странно? - Зачем же в столбик? Рифма-то на кой? Неужто так доходчивей, честнее, чем запросто сказать: "Хороший мой, я так тебя люблю..."?! Но - зеленеют нивы, шепчет лес, опять я к вам пишу, мне скучно, бес, к поэтам льнут красавицы-березы и... отдаленные седой зимы угрозы.

Нет ничего искусственней стихов, особенно каких-то поздравлений и рэпа для прыщавеньких лохов, и графоманьих детям вразумлений. Итак, навязан ритм и дан размер, подбита рифма - где все это в жизни?! Сезонность? Сутки? Сердце? Кавалер, о фрикциях не надо!

Дверь не взвизгнет, огонь не вспыхнет, душу холодит - зловещая гармонь опять в атаке. Да! Музыка! В ней тот же червь сидит - искусственность... Но, милые, всё - враки!

Нет ничего естественней стихов!!!

Шокирую?! Что ж, сами убедитесь, но не сейчас: порядок мой таков, четвертой главки, светлые, дождитесь.





Перейти к полному тексту поэмы.