ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 05

Застывшему поэту

О, сын благородной семьи, слушай, не отвлекаясь.
"Бардо Тхедол"

Итак, тебя тошнит. Ты пил, и выпил много. Случайный экипаж в локальный Спиртостан вокруг тебя уснул. И вот она - дорога: остаться иль уйти? Ох, как же ты устал!.. Она не началась, не сделал ты и шага, но даль уже не та, и тусклый свет мечты не манит, как тогда, когда казалось: шпага и плащ, и добрый конь - и вечно счастлив ты!..

Хотелось пожелать, да как-то отложилось. Планировал начать, да всё не приступил. А время - тот товар, что не дают "на вынос"... И ты не помнишь, что, когда и с кем ты пил... Да, пишешь иногда - частушки обезьяньи - и радуешь друзей пошлятиной крутой, но что писал всерьез - бессильное кривлянье, пародия на жизнь, фальшивка и отстой.

Сын правильных людей! На что ты тратишь время? На дно какой беды ты вперил жадный взгляд? Ответь себе сейчас: а ты сегодня с теми и там, где должен быть?..

Откатимся назад...

Возможно, пятый класс. Скорей всего, влюбленность. И многое в душе, но не хватает слов. Тетрадка. Лист. Конверт. Ночь. Света яркий конус, и он благословил фальцетное "I love..." Ты позже перечтешь, и от стыда пылая (ну, как же - первый курс, ты взрослый, все дела), помыслишь: "Хорошо, что это не отправил..."

Ты так и не рискнул. Ты так и не сказал.

И в этом ты и есть, не вышедший, не ставший, застывший в двух шагах от финишной черты. Для истинной любви ты - без вести пропавший, для истинных стихов - застывший у мечты.

Ты это знаешь сам, и я тебе не пастор, открывший правду вдруг да пробудивший вмиг. Ты сам давно просек, самокопанья мастер, что закопал талант, шагнув не дальше книг, в которых что ни ночь - то новая красотка, в которых что ни день - то новая судьба, в которых что ни шаг - то новая высотка, в которых что ни час - то новая борьба, где ты всегда герой, пространство восхищенно взирает на тебя, а ты - Король Игры! Здесь всё предрешено: сдаются обреченно красотки и враги, высотки и миры. Но в тех чужих мирах, услужливо-опасных, которые тебе подсунул коммерсант, ты - чей-то рядовой, обманутый несчастный, подсевший на простой лже-антидепрессант.

Накатывает, да? Чего-то не хватает? Отсюда и они, собратья во спирту. И если жизнь свеча, то как бездарно тает!.. И коль унынье - яд, то он уже во рту.

Но это не конец. Глоток еще не сделан. И выбор за тобой - принять его as is иль сделать первый шаг, как раньше - неумелый, - но непременно свой. И этот путь - не вниз!

Ну, как же, "не сейчас"... Конечно, "слишком поздно"... И, ясен перец, "нет, не буду, не хочу!" Кто, я?! Зачем? К чему? Занудлива?! Стервозна?! Проспись, хороший мой. И далее к врачу. Мне это не затем, чтоб выглядеть умнее, чтоб тихо поучать, тщеславием лоснясь. Беседуя с тобой, я делаюсь полнее, не в смысле, что толста, а "самообретясь": возможно, я иду Путем Деяний Добрых, и этот ПДД окончится дырой, но сделав первый шаг, но кинув камень пробный, я не остановлюсь, мой пьяненький герой.

Ах, мудрости янтарь философа Емели! Под этот камень лжи ничто не затечет! Приверженцев печи уж как ни отымели, но их ряды растут. Ну, что ж, зачет, зачет... Жизнь - не автосалон с гламуром шоурума, с моделями печей, с призывом "Buy today!" Подумай, мушкетер, но трезвеньким. Подумай, скорбящий о себе сын правильных людей.





Перейти к полному тексту поэмы.