Нет, жизнь моя мне явно не приснилась.
                             Она вот здесь: в морщинах и суставах,
                             И в шрамах, вроде как, осуществилась,
                             Как ветер обретает звучность в травах.

                             Спроси меня, что сталося со мною,
                             Я не смогу ответить удивленно.
                             Вчера? Была, раз нынче есть. Не скрою,
                             Что помню ночь, цикад и листья клена.

                             В прошедшем ковыряться смысла нету,
                             В грядущее смотреть я не умею.
                             Спроси меня о смысле жизни этой,
                             И я на долгий месяц онемею...