ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 13

Ответственность за базар

Однако, говоря об этом, я не беру лампу истины
в руки, а просто гну перед ней пальцы слов,
создавая новые и новые тени. Поэтому лучше
вообще не открывать рта...
Виктор Пелевин

Итак, в тебе - дитя, родитель, бог. И первый озорник, второй спокоен, а третий... Если б кто нащупать мог, каков он, тих, сокрыт и вечно волен... Его найти чудовищно легко - достаточно остановить двух первых, но как бы тут не жахнуть "в молоко", спалив свои расшатанные нервы. Ведь этот бог не существо внутри, а личные парадные ворота. Я говорю: "Ну, вот они, смотри!" Ты отвечаешь: "Э... Не видно что-то..."

В тот раз, когда лежала на траве и вдруг попала в Истинное Царство, мой разум плыл, заметьте, не во сне, не с глюками рискнула я сражаться. Я мысли замедляла в облаках, отказывая суетным проблемам, держала роли в призрачных руках, отбрасывая прочь любые темы.

Прислушайтесь, как трудится ваш ум. Вы думаете словом, монологом. Эмоции здесь - просто легкий шум, словечки дополняющий немного. И вдруг - вам больно! Где же монолог?! Есть боль, отодвигающая слово! И лишь потом: "не чувствовала ног" - в словечки чувство приоделось снова.

Лукавый ум! Он вечно норовит вещать, как радио, то яростней, то тише. И если он чего-то говорит, то значит кто-то эти бредни слышит. А если перекрыть мыслепоток, по духу пробежится холодок, и новое почувствуешь ты что-то... И вот они - незримые ворота!

Ах, как это легко читать в словах, хотя как раз в словечках и проблема! Болтает ум в смышленых головах, а в туповатых он бормочет ленно. Трещит, поганец, да не об одном: чем больше тем, тем треплется бодрее... Родные! Называю я умом не то, что позволяет быть хитрее, а внутреннюю льющуюся речь, которой невозможно пренебречь.

Слова - одежда знанья, но не суть. Ведь лифчик - лишь намек на форму сисек. Так для чего ж словами так трясут и меряют длину словесных писек?!

Взгляни в окно. Ты видишь не пейзаж, а облако заученных понятий. Бордюр, трава, кирпич, проем, этаж, собака, стекла, план мероприятий... Все это - вздор! Банальный интерфейс, а суть предметов держишь ты не словом! (Да-да, толкаю свод простых идей-с, притом идей мучительно неновых, зато сгодится в поиске себя - пролившегося в мир стихами - бога). Довольно спать, словечки теребя! А ну-ка, просыпаемся немного!

Мы все одели бесконечный свет в вериги правил да в колодки рамок, по радио ума гоняя бред: жизнь, дескать, тяжела, а смерть упряма, и счастья нет, и радости чуть-чуть, и грамм любви отмерен человечку, уж стерпим-слюбим вместе как-нибудь, пока и нам бог не задует свечку... Но сколь убого мыслить о конце! Как жутко глупо пить из лужи скорби, нося страдальца маску на лице и поклоняясь недостатков торбе! А кто открыл в себе заветный ход, тот знает - все совсем наоборот!

И каждый, вдохновение ловя, заглядывал в то Царство, узнавая, что жить возможно, искренне любя, в себе неся клочок прекрасный рая, что остальное жизнью не назвать - существованье в призраке достатка! И эту правду можно продавать, но как потом на сердце будет гадко! И зная правду, здесь, в системе лжи, поэты плачут песнями-слезами, грызя сансары вечные коржи, и - догорают, угасают сами... Ведь дар творца нельзя пустить под нож, прельщая разум играми словечек, штампуя "тра-та-та" одно и то ж без меры, пробуксовок и осечек. Ведь если дали в руки чудо-меч - изволь им не дрова для печки сечь.

Слова есть ложь. Поэт - великий маг, который, ложь взболтав, дарует правду. А умножать число досужих врак, прошу вас, милые и славные, не надо...





Перейти к полному тексту поэмы.